之间。秦渡穿过漆黑的门厅，没有开灯，凭着对这座房子的熟稔，一步一步走上楼梯，脚步声在空旷的宅子里回荡，显得格外冷清。
浴室的水哗哗地放了好一阵子。他脱了衣服，走进浴缸，让热水漫过肩颈。水汽氤氲，模糊了镜子和瓷砖的轮廓。
他闭着眼睛，仰头靠在浴缸边缘，水珠顺着他的喉结往下淌，流过宽阔的胸膛，淌过紧实的腹肌，最后汇入温热的水中。
那是一副极其漂亮的躯体。肩宽腰窄，骨架匀停，肌肉并不夸张，却每一寸都像是被精心雕琢过的，线条流畅而有力。
常年穿着西装，倒看不出底下的这副身板竟是这样经得起打量，像一柄收在精致鞘里的利刃，不动声色，出鞘便是锋芒毕露。
然而那胸膛上，有一处毁掉这份完美的伤疤。
左胸，心口偏下两寸的地方，一个圆形的、凹凸不平的瘢痕。那是枪伤。六年前留下的。子弹从正面射入，穿透了皮肉与肋骨，差一点儿就碰到了心脏。伤口愈合后留下了一个丑陋的凹陷，像一朵枯萎的花，嵌在他光洁的皮肤上，触目惊心。每当他呼吸的时候，那道伤疤便微微起伏。
他低下头，看了一眼那道伤疤，目光淡漠。然后他伸手关了水，跨出浴缸，扯过一条浴巾随意地擦了擦，套上一件丝质的深灰色睡袍。睡袍的腰带松松地一系，领口大敞着，露出大片胸口的皮肤和那道狰狞的伤痕，水珠还未完全擦干，在灯下亮晶晶的。
他赤着脚，走到卧室那一面巨大的落地窗前。
普雷西迪奥高地是旧金山最好的地段之一。
从他这扇窗户望出去，可以俯瞰整座城市，远处是金融区高楼的轮廓，星星点点的灯火像洒在黑绒布上的碎钻。
更远处，金门大桥还未建起，只有黑沉沉的海面上，偶尔闪过船只的桅灯。海湾对面，是伯克利和奥克兰，也是一片灯火。这片灯海铺展开去，壮丽而浮华，像一场永不停歇的盛宴。
他点了根烟。
烟雾从指间升起，在玻璃上凝成薄薄的一层，又慢慢散开。他透过那层烟雾望着窗外的城市，目光幽深而复杂。
六年了。六年前，他从上海坐船，漂洋过海，来到这片被称作“文明”的土地。
那时候他以为大洋彼岸真的是书上写的那个“自由与民主”的新世界。他带着变卖的资产，一口流利的英语，以为凭这些就可以在这片土地上堂堂正正地立足。
到了才发现，无论他穿多考究的西装，讲多流利的英文，签多大的生意，在白人眼里，他终究不过是一个“Chink”——一个留着辫子、吃老鼠、肮脏卑贱的中国佬。
《排华法案》。那纸法案像一柄达摩克利斯之剑，悬在每一个在美华人的头顶。
一八八二年以降，四十余年间，这柄剑从未挪开过。华人不能入籍，不能与白人通婚，不能在政府任职，不能拥有不动产，甚至在某些州，连在法庭上作证的权利都没有。
每当他走过海关，每当他签一份合同，每当他踏入一扇需要通行证的门，他都能感受到那纸法案的影子，无形的，却沉甸甸的，像一把锈迹斑斑的铁锁，锁住了所有的出路。
他站在这里，站在这座山丘之上，俯瞰这座金山城。他西装革履，他住最好的地段，他开最好的车，他出入最高级的俱乐部，白人们见了他也会客客气气地喊一声“Mr. Qin”。可他心里清楚，那不过是他们看在钱的份上。一旦他露出一点破绽，一旦他的生意出了差池，这些人就会像鬣狗一样扑上来，撕碎他，连骨头都不剩。
他已经彻底融入了这片土地。或者说，他学会了在这片土地上生存的法则。
什么法则？
说到底，不过是一句话罢了，这片土地上，不是盟友，就是敌人。前者要好好对待，后者就要永远闭嘴。
什么合约、什么法律、什么民主自由，剥开那层华丽的包装纸，底下装着的，从来都是最赤裸裸的丛林法则。
欧洲的战马和火枪踏平了美洲大陆，然后活下来的人在废墟上建起了华盛顿纪念堂和自由女神像。他们把掠夺叫做“开拓”，把屠杀叫做“文明”，把奴役叫做“契约”。
而那些被踩在脚下的种族，印第安人、黑人、华人——他们的血和骨，才是这座“文明”大厦真正的地基。
富人的文明，从来都是用丧失的礼义廉耻换来的。
华尔街的每一块砖下面，都压着无数人的尸骨，旧金山的每一条铁轨下面，都躺着华工的血肉。白人们提起那些华工，摇摇头说：“他们太
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