路线都被封死。
就像猎豹玩弄猎物，直到它筋疲力尽。
宋启明靠在断墙上，胸膛剧烈起伏。不是恐惧，不是绝望，而是一种更冷静、更锋利的东西正在他体内凝聚。
他的呼吸渐渐平稳下来。
他重新装填了手枪——那是最后的七发子弹。他把弹匣拍进握把，套筒复位，子弹上膛。
然后他探出掩体，瞄准，击发。
没有迟疑，没有手抖。他的眼神冷得像刚从液氮里取出的刀刃。
左侧三十米，一个正准备投掷手雷的陆战队员倒下。不是要害，是右小腿。
他缩回掩体，子弹呼啸着从他头顶飞过。他数了三秒，侧身翻滚到另一个射击位，探头，瞄准，击发。
右前方五十米，正在换弹匣的步枪手应声倒地。左大腿。
换位，移动，射击。每一发子弹都带走一个敌人的战斗力——不是杀死，是打伤。他太清楚这个战术了：一个重伤员需要两人护送后撤，需要呼叫医疗兵，需要占用一辆悍马甚至一架黑鹰。这比杀死一个人更有效。
包围圈出现了一瞬间的迟滞。
“西侧缺口，冲过去！”宋启明低吼。
幸存者踉跄着从他身边掠过，向那道短暂打开的缝隙奔去。他没有跟上去。他站在原地，用最后两发子弹掩护他们。
最后一发。
他没有瞄准任何敌人。
他瞄准的是对方指挥官的无线电天线——不是致命的射击，但足以让它暂时失效。
枪响。天线断了。
宋启明把打空的手枪扔进废墟，拔出了匕首。
这时候他才发现，自己一直在笑。
不是嘲弄，不是疯狂。是一种释然的、近乎温柔的笑意。
他想起苏晴。
想起她踮起脚在他脸颊上留下的那个吻，轻得像蝴蝶。想起她说“我等你回来”时的眼神，亮得像盛满星光的湖泊。想起她戴着手表的手腕，纤细的脉搏在他掌心跳动。
他从来不怕死。
在那个雨天，在卡桑加的训练营里，当他第一次握起枪的时候，他就知道这份职业的终点是什么。他见过太多人倒在距离撤退线三米的地方，见过太多名字从作战名单上划掉，见过太多抚恤金汇向永远不会再拆开的信箱。
死亡不是意外，是意料之中的归宿。
但他不想死在这里。
不是因为怕。是因为有人在等他。
她不知道他在哪里，不知道他在做什么，不知道他手上沾着多少人的血。她只是安静地、固执地、毫无保留地等着他“处理完家事”回来。
这份等待，是他在这片人间炼狱里唯一不能辜负的东西。
子弹打光了。
他从掩体后站起来。
不是因为英勇，不是因为他们还有胜算。是因为那道缺口正在迅速闭合，而他身后还有两个走不动的伤员。他需要给他们争取三十秒。
三十秒。够吗？
他端起已经空仓挂机的步枪，做出一个继续射击的姿态。
对方显然被这个动作迷惑了一瞬——在坎大哈打了十三天的雇佣兵，难道还有弹药？
那一瞬就够了。
最后两个伤员踉跄着消失在废墟拐角。
宋启明扔下步枪，转身。
子弹追着他撕裂空气，打在瓦砾上溅起火星。他没有回头看，没有数还剩多少追兵。他只是在跑，穿过燃烧的建筑残骸，穿过战友的尸体，穿过被鲜血浸透的阿富汗土地。
他的肺像在燃烧，脖颈的伤每一秒都在提醒他颈椎已经不堪重负，左臂的贯穿伤随着跑动迸裂，温热的血从绷带下渗出来，沿着手指滴落。
但他没有停。
远处，西边的山脉在晨曦中勾勒出模糊的轮廓。
他的通讯器里，卡特的指令断断续续：“撤退通道……激活……接应点坐标……”
宋启明没有听。他不需要坐标了。
他要回去。
所有阻拦他回去的，都是必须清除的障碍。
无论那是一支军队，还是整个战争。
他在废墟间奔跑，迎着坎大哈第十三天的黎明。
身后，美军陆战队的追兵还在推进，但距离已经拉开了。他亲手制造的那些伤员正在消耗追击队伍的兵力——一个，两个，三个，四个。每一枪都没有浪费。
前方，幸存队员的身影若隐若现。安德烈说“接应点见”，他不知道能不能兑现。
但他会去赴约。用爬的，也要去。
太阳完全升起来了。金色的光芒铺在无尽的废墟之上，像某种残酷的、迟到太久的祝福。
宋启明没有回头。
他的心跳平稳，呼吸节奏稳定，眼神清澈得近乎透明。
他不知道自己还能跑多久。不知道这支残破的队伍还有多少人能活着抵达那条边境线。不知道那个在遥远东方等待他的女孩，是否还会等来一个完整归来的恋人。
他只知道一件事。
他必须回去。
因为那里，有他想要守护的。
因为那里，是他心中盛开的玫瑰。