“队长。”他抬起手，递过来那挺他背了十三天的PKM机枪，“子弹……早没了。”
宋启明接过机枪。很重。他一直知道机枪很重，但此刻这重量格外清晰。
“走吧。”安德烈说，“别管我。”
宋启明看着他。
这个俄罗斯汉子，十三天前还在说“我老婆的普雷结是全斯图加特最好吃的”，此刻正用尽全力维持一个微笑，但嘴唇颤抖得不成形状。
宋启明没有说“会回来的”。他不说谎。
他只是蹲下身，把仅剩的那支吗啡推进安德烈的手臂。
“撑住。”他说，“接应点见。”
安德烈愣了一下，然后笑了。这一次，嘴唇没有抖。
“好。”他说，“接应点见。”
宋启明站起来，没有回头。
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第三十五分钟，宋启明身后只剩下两个人。
他不知道自己还在往哪个方向移动。西边，应该是西边。太阳的位置已经不重要了，重要的是每一次射击都要带走至少一个追击者的战斗力。
他的狙击步枪还剩三发子弹。
他选了三个目标。
第一个是跑在最前面的尖兵，射中左膝——需要手术，需要钢钉，半年内无法重返战场。
第二个是正在呼叫炮火支援的通讯兵，射中右肩——锁骨粉碎性骨折，神经损伤程度待查。
第三个是带队的小队长，射中防弹插板边缘，子弹从侧肋钻入——不会死，但失血会让他在一小时内失去指挥能力。
三枪，三人倒下。
然后他把打空了的狙击步枪扔进废墟，拔出卡尔的配枪——***19，只剩七发子弹。他检查了一下，插回枪套。
还不够。还要更远。还要更多人活下来。
“队长。”身后唯一的幸存者突然开口。是个年轻的澳大利亚人，名字宋启明一直记不住。他此刻脸色惨白，左手捂着小腹，指缝里渗出的血已经变成黑色。
“我走不动了。”他说，声音很轻，像在陈述一个天气事实，“你先走。”
宋启明看着他。
“我打死他们四个。”年轻人扯了扯嘴角，像是在笑，“第一天的时候，你教我的，短点射，控制呼吸……我打死了四个。”
“嗯。”
“值了。”他慢慢靠在墙上，闭上眼睛，“长官，你走吧。”
宋启明走了。
他没有回头。
但他记住了那张脸。
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第四十七分钟。
废墟的尽头，宋启明看见了第七小队的旗帜——其实只是一件被撕成条状的战术背心，系在一根从倒塌建筑中翘起的钢筋上。三四个浑身血污的人影靠在断墙后，机械地装弹、瞄准、射击。
他融进这支残军，没有寒暄，没有询问番号。那些问题在坎大哈的废墟里没有任何意义。活着的人只需要知道一件事：往西。
但美军的追击没有停止。
相反，它变得更加精准，更加致命。陆战队的战术逻辑清晰得令人胆寒：他们不急于全歼，而是持续施压，迫使撤退队伍不断偏离预定路线，一点点推入火力覆盖区。这不是追杀，这是驱赶——像牧羊犬把羊群赶进围栏。
宋启明意识到这一点时，他们已经被压缩进一片狭长的洼地。两侧是倒塌的楼房残骸，正前方是开阔的射击界。完美的伏击地形。
“分散！”他压低声音，手势比语言更快。剩下七八个人各自寻找掩体，枪口指向不同方向。
然后他们听见了那个声音。
不是枪声，不是爆炸，而是一种细微的、规律的金属碰撞声。战术靴踩在碎石上的节奏。不止一双。至少十二双，也许更多。
热成像仪的瞄准点像萤火虫一样在废墟间闪烁。宋启明从掩体缝隙里瞥见那些轮廓——低姿警戒，交替掩护，射击阵型完美无瑕。那是他曾经接受过、也曾无数次执行的CQB战术。只是这一次，他在这头，对方在那头。
第一轮射击像手术刀剖开夜色。
宋启明身边三米外，第七小队的机枪手还没来得及扣动扳机，眉心已开出一朵血花。右侧的步枪手试图转移位置，两发子弹同时命中他的胸部和腹部，把他整个人掀翻在瓦砾堆上。
这是职业军人和炮灰之间真正的差距。
宋启明没有慌乱。他从掩体后探出枪口，三发点射，对方阵型侧翼一道人影踉跄了一下——打中了。但他立刻被压制，子弹像暴雨一样倾泻在他藏身的断墙边，砖石碎屑打得他睁不开眼。
“火力压制！掩护！”不知谁在喊。
回应他的只有零星的枪声。能战斗的人已经不多了。
宋启明换弹，探头，射击，收枪，换位。这套动作他做了成千上万次，肌肉记忆比思考更快。又一发命中——这次是正前方试图推进的尖兵。
但他知道，这不够。远远不够。
对方太强了。装备、训练、战术配合，每一环都碾压这支已经在战场滚了十三天的残军。他们现在还能还击，不是因为实力相当，而是因为对方不想速胜。他们在等，等包围圈合拢，等所有逃生
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