务：切断坎大哈西南补给线，配合南方普什图部族武装完成合围。”指挥官的声音被旋翼噪音淹没，但地图上那道向南推进的箭头清晰可辨。
四十公里。对于武装直升机而言，是十二分钟的距离。
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第十三天。宋启明靠着半截断墙，校正一支从尸体上捡来的M4***。
准星歪了，他用刀尖顶着校正螺丝，一点一点拧。这活儿需要耐心，需要手稳。他的手很稳，尽管已经连续十三天没有睡过一个完整的觉，尽管左臂的伤口肿得像发面。
安德烈在旁边分发弹药。三十发，二十发，七发。数字越来越少，声音越来越小。
路易在放哨。他趴在废墟顶端，狙击镜一直瞄着街道尽头。他已经这样趴了三个小时，一动不动，像一尊雕塑。
“队长。”安德烈突然开口，“你说，咱们撤出去之后……公司会给咱们放多久假？”
宋启明没有停下手里的活：“不知道。”
“我想回德国。我老婆在斯图加特开了个小面包店，写信来说生意不错。”安德烈把最后一盒子弹码进弹药箱，“她说等我回去，给我烤黑麦面包。”
“嗯。”
“队长，你去过德国吗？”
“去过。”
“那你得尝尝我老婆的手艺。不是吹，她做的普雷结是全斯图加特最好吃的……”安德烈顿了顿，声音低下去，“如果我还回得去的话。”
宋启明终于抬起头。他看着这个壮硕的俄罗斯汉子——十三天前，安德烈还能扛着机枪冲锋，现在他包扎伤口的纱布都是从阵亡队友的衬衫上撕下来的。
“会回去的。”宋启明说。
安德烈咧嘴笑了一下，没有追问这承诺的依据。
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第十四天凌晨。
宋启明独自坐在废墟顶层的阴影里。他没有睡。他不敢睡。
远处，坎大哈城北传来密集的爆炸声——那是美军B-52的夜间定点轰炸，已经持续了整整一周。火光照亮天际线，像雷暴，像末日，像某种他不愿命名的预兆。
他低头，无意识地摸向胸前战术背心的内袋。那里放着马库斯的身份牌。还有那部没电的手机。
他早已不再尝试开机。但金属外壳贴着心脏的位置，硌得生疼。
他不知道卡特所说的“两天”还剩多少小时。他只知道，天又要亮了。
而他身后，只剩下五个人。
六十五小时前，他们还剩七个。
太阳从废墟的豁口照进来，在满是弹孔的地面上铺开一层虚假的、温暖的、与死亡毫不相干的淡金色。
宋启明抬起头。
远处，坎大哈以南的天空，有一串他从没见过的直升机编队正在降落。
太远，听不见声音。只有阳光下金属旋翼反射的、整齐的、陌生的闪光。
他眯起眼睛。
他不知道那是什么。
通讯器里，卡特的声音还在说“再撑两天”。