“节约弹药！打短点射！短点射！”
宋启明的吼声在硝烟弥漫的楼内回荡，嘶哑得像砂纸摩擦生锈的铁。他靠在窗边的断墙后，快速扣动扳机，三发，停顿，三发，再停顿。枪口焰在昏暗的室内闪烁，照亮了他沾满尘土和血迹的脸。
他不知道已经射杀了多少人。
二十？三十？五十？也许更多。那些穿长袍的身影从街道南端涌来，像被驱赶的羊群，像扑火的飞蛾，像一群认命的、疯狂的、已经与死神达成某种契约的幽灵。他的十字线套住一个，扣扳机，倒下一个。套住下一个，扣扳机，又倒下一个。机械的，重复的，高效的。
像在打靶。像在训练。像在做一份只需要精准和执行的工作。
血从墙根缓缓流过来，在碎石间蜿蜒成暗红色的细流，浸湿了他脚下龟裂的水泥地。他低头看了一眼——血很稠，在黑夜里几乎是黑色的，只有被照明弹照亮时才显出不详的深红。他移开脚，继续射击。
血的颜色，他快不认识了。或者说，他快麻木了。
“安德烈！带两个人撤到后方那栋三层楼！”宋启明按下通讯器，眼睛没离开瞄准镜，“路易，你带一个人掩护！村上，机枪架到楼梯拐角，等安德烈就位你再撤！”
“收到！”
“明白！”
队员们的声音从通讯器传来，疲惫，紧绷，但没有崩溃。还活着的人都是老兵，或者正在迅速变成老兵。战争是最好的教官，也是最残酷的——不合格的已经躺在外面那条血流成河的街道上，和敌人混在一起，分不清彼此。
宋启明继续射击。他原本就是精准射手，在兵团时就是以精确火力支援小队著称。现在，他每一发子弹都在收割一条生命，弹无虚发。这不是炫耀，不是天赋，而是成千上万发子弹喂养出来的肌肉记忆，是把杀人变成条件反射的、残酷的“专业训练”。
又是一次精准的点射。一个扛着RPG的武装分子在三十米外栽倒，***歪斜着飞向天空，在黑暗里划出一道徒劳的光轨，然后远远地落进废墟，爆炸的火光照亮了一片残破的墙体。
换弹匣。枪机空仓挂机的声音清脆，在密集的枪声中依然清晰可辨。他从战术背心的弹袋里抽出最后一个满弹匣，拍进去，拉机柄复位。
然后他摸向背心里备用的弹匣袋，摸了个空。
没了。他的步枪弹药打光了。
宋启明没有停顿，没有犹豫。他放下步枪，从地上滑向左侧三米——那里躺着几个小时前牺牲的狙击手卡尔。年轻德国人的眼睛还睁着，灰蓝色的瞳孔倒映着昏暗的、硝烟弥漫的天花板，身体已经冰凉。他怀里的狙击步枪还在，备用弹匣还有三个。
“谢谢。”宋启明低声说，不知道是对卡尔还是对这支枪。他取过狙击步枪，掂了掂重量，拉枪栓检查——子弹上膛。他回到射击位，十字线重新套向街道。
卡尔的枪更精准，射程更远，但射速慢。没关系，现在的敌人已经不需要速射了。他们稀疏了许多，冲锋的势头在堆积如山的尸体前终于显出了疲态。
“队长，安德烈到位了！”通讯器里传来路易的声音，夹杂着密集的枪响，“我们准备撤！”
“掩护你们。快！”
宋启明将狙击步枪架在窗台上，屏息，瞄准——不是瞄准人，是瞄准敌人后方那辆试图推进的皮卡。十字线停在油箱位置。
击发。
皮卡化作一团火球，爆炸的冲击波掀翻了周围十几个人。火光冲天，把整条街照得亮如白昼，也照亮了那些还没来得及撤退的队员的身影。路易和村上弯着腰，在弹雨中向后方那栋三层楼狂奔。
“村上中弹了！”路易的吼声在通讯器里炸开。
宋启明看
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