通讯器里传来的不是马库斯的声音，而是卡特冰冷而简短的通报，每个字都像子弹一样击穿耳膜：“第十小队队长马库斯确认阵亡，西街防线失守。第八小队已接管该区域。齐，从现在起，你全权负责第十小队。”
声音断了。
宋启明的手指还按在通讯键上，指关节因为用力而发白。他慢慢松开手指，通讯器从掌心滑落，垂挂在胸前战术背心的织带上，轻微地晃动着。
楼外的枪声短暂地停歇了一瞬，仿佛整座城市都在为这条消息默哀。然后，更密集的交火声从西侧传来——那是第八小队在试图稳住崩溃的防线。
马库斯死了。
那个在德国基地和他一起研究作战方案、在运输机上沉默抽烟、说“一起活下去”的马库斯，死了。
宋启明背靠着冰冷的砖墙，缓缓滑坐到满是灰尘的地上。头盔上传来沉闷的痛感，脖子像是被一只无形的手拧过，每一次转动都伴随着肌肉撕裂般的酸楚。那是下午被爆炸气浪掀飞的石块砸中的后果。左臂的贯穿伤虽然已经包扎，但每一次呼吸、每一次动作，都会牵动伤口，带来尖锐而清晰的刺痛。
但这些物理上的痛苦，此刻都比不上胸腔里那块沉甸甸的、冰冷的东西。
他闭上眼睛，黑暗中浮现出马库斯的脸。不是最后分别时那张严肃的脸，而是在德国基地的那个晚上，两人坐在训练场边抽烟，马库斯说起他在乍得的一次任务，差点被当地的武装分子用砍刀开了膛。“活下来了，”马库斯当时吐着烟圈，咧嘴笑，露出被烟熏黄的牙齿，“妈的，运气。”
运气用完了。
宋启明深吸一口气，空气中浓重的硝烟、尘土和隐约的血腥味灌入肺叶，带来一种熟悉的、令人作呕的踏实感。这就是战争的味道，这就是他属于的世界。什么宋启明，什么大学生，什么温柔的恋爱——那才是真正的幻觉，脆弱得不堪一击。
他睁开眼，眼神里最后一丝属于“宋启明”的迷茫和柔软彻底消失了，只剩下短刃才有的、淬过火般的冰冷与锋利。
他按下通讯器，声音平稳得没有一丝波澜：“第十小队所有人注意，我是短刃。从现在起，我接任队长。各位置报告情况。”
短暂的沉默后，声音陆续传来，都带着疲惫和一丝不易察觉的颤抖。
“街口安德烈，三人健全，弹药剩余约三分之一。”
“左侧巷道路易，两人，一人轻伤，弹药尚可。”
“右侧村上，两人，弹药紧张。”
“楼顶狙击位卡尔，一人，视野良好，但……子弹不多了。”
宋启明快速心算。加上他自己，还有分散在各处的几个队员，能战斗的大概还有十三四人。而几个小时前，他们还有二十八人。
“安德烈，安排一个人回指挥部，领取弹药、药品和食物。清单我会告诉卡特。”他顿了顿，补充道，“多要些吗啡和止血带。”
“明白。”
他再次联系卡特，简明扼要地说明了需求。卡特那边背景音嘈杂，似乎也在激战中，只是简短回复：“一小时后送到接应点，自己派人去取。”
等待补给的时间里，宋启明忍着脖颈和手臂的疼痛，沿着逼仄的楼梯重新检查了整栋楼的防御。二楼朝东的窗户被***炸开一个大洞，用沙袋和碎裂的家具勉强堵住。三楼机枪位的射界最好，但位置也最暴露，旁边的墙壁上布满了新的弹孔。一楼的伤员已经被集中到相对安全的地下室，但那里阴暗潮湿，只有一盏摇晃的应急灯，空气中弥漫着血和消毒水混合的味道。
三个重伤员躺在简易担架上，脸色惨白。军医——其实是队伍里稍微懂点急救的路易——正在给其中一个换绷带，血还是渗得很快。看到宋启明下来，伤员中一个叫托马斯的英国人勉强睁开眼，声音微弱：“队长……马库斯他……”
“死了。”宋启明蹲下身，检查他的伤口。腹部中弹，虽然做了紧急处理，但在这里，活下去的机会渺茫。“别想别的，保存体力。指挥部会安排把你们送出去。”
“出去？”托马斯扯了扯嘴角，像是在笑，又像是疼得抽搐，“去哪儿？回营地等死，还是直接……”
宋启明没让他说完，拍了拍他没受伤的肩膀：“活着就有希望。”
这句话他说得干
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