夕阳西斜时，我坐在封土堆下的石阶上，把带来的《秦始皇本纪》摊在膝盖上。暮色漫上来，书页上的字迹渐渐模糊，可那些记载却像活了过来——“上至以衡石量书，日夜有呈，不中呈不得休息”，“巡北边，从上郡入”，“至平原津而病”……
风又起了，这次带着些凉意。我忽然觉得，那些被铅字固定住的历史，其实从来没有真正沉睡。它们就藏在这片土地的褶皱里，藏在陶俑的瞳孔里，藏在某块尚未被发掘的秦砖的纹路里，只等着某个瞬间，被一阵风，或者一个穿错了时空的眼神，轻轻唤醒。
“同学，闭馆了。”
管理员的声音把我从咸阳的风沙里拽回来。抬头时，夕阳正斜斜地穿过书架，在“秦”字标题的那一排书脊上投下金红色的光，像极了史书里写的阿房宫的残霞。
第二天清晨，对着镜子系上最后一根绶带。月白色的曲裾从肩头垂到脚踝。腰间的玉佩，是仿着博物馆里秦代龙纹璧做的。
冰凉的玉质贴着皮肤，竟奇异地压下了几分激动。妈妈在客厅里念叨“穿成这样去兵马俑太惹眼”。
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