工作台前，笨拙地练习使用镊子的样子；想起他说“这五年，我一直戴着它”时的眼神；想起那个深蓝色丝绒盒子，边角已经磨损，却被他珍藏了整整五年。
她也想起五年前那些冰冷的夜晚，想起那条只有五个字的短信，想起自己抱着那本被雨淋湿的《花间集》，在出租屋里坐等到天亮的绝望。
“我不知道。”她诚实地说，“但我至少想听听他怎么说。”
周明宇点点头，没有再多问。他太了解林微言——当她愿意主动去面对一件事时，其实心里已经有了偏向，只是还需要时间去确认，去说服自己。
“那就去听。”他说，“但记住，无论发生什么，书脊巷永远在这里，陈叔在这里，我……也在这里。”
最后那句话他说得很轻，但林微言听懂了。她抬起头，看着周明宇温和的眼睛，心里涌起一阵复杂的感激。
“明宇，我——”
“别说。”周明宇笑着打断她，“我们之间不用说那些。快吃吧，粥要凉了。”
两人安静地吃完粥。窗外的雨小了些，变成细密的雨丝，在巷子里织成一张灰蒙蒙的网。
周明宇收拾好碗筷，起身准备离开。走到门口时，他忽然回头：“对了，你妈妈昨天给我打电话了。”
林微言心里一紧：“她说什么了？”
“就问问我最近忙不忙，身体怎么样。”周明宇顿了顿，“但她提到了沈砚舟，说听陈叔说他最近常来巷子里。”
林微言的手指蜷缩起来。五年前她和沈砚舟分手后，母亲是知道内情的。那时候她消沉了很长一段时间，母亲看在眼里，疼在心里，对沈砚舟自然没有什么好印象。
“她……什么态度？”
“没明说，但听得出来不赞成。”周明宇如实相告，“她让我多照顾你，说‘有些人错过了就是错过了，强求回来也不是原来的味道’。”
这话很符合母亲的风格——直白，尖锐，一针见血。
林微言苦笑：“我知道了。谢谢你能告诉我。”
“别想太多。”周明宇撑开伞，“你妈妈是关心你，怕你再次受伤。但感情的事，终究要你自己想明白。周五……需要我陪你吗？”
“不用。”林微言摇摇头，“我自己可以。”
周明宇点点头，撑伞走进雨里。他的背影在巷子里渐行渐远，最后消失在转弯处。
工作室重新安静下来。雨声，纸页的窸窣声，墙上老式挂钟的滴答声。林微言重新坐回工作台前，戴上手套，却发现自己无法集中精神。
她索性放下工具，走到窗前。
雨中的书脊巷别有一番韵味。青石板路湿漉漉的，倒映着两侧老房子的轮廓。陈叔的旧书店门口挂着“营业中”的木牌，在风里轻轻摇晃。更远处，那棵百年老槐树在雨幕里静默伫立，枝叶苍翠。
这条巷子她从小生活到大，每一块砖，每一片瓦，每一扇木门后的故事，她都熟悉得像自己的掌纹。而沈砚舟，曾经也是这巷子里风景的一部分——他会在周末骑着自行车来找她，车铃在巷子里叮当作响；他会陪她在陈叔的书店里一待就是整个下午，安静地看书，偶尔抬头相视一笑；他会在雨天撑着伞送她回家，伞总是往她那边倾斜，自己的肩膀湿了大半。
那些记忆像被雨水浸泡过的旧照片，虽然边缘已经模糊褪色，但影像还在，温度还在。
林微言忽然很想看看那本《花间集》。
她走到工作室角落，打开那个尘封已久的樟木箱。箱子最底层，用油纸仔细包着的，就是五年前那本被雨淋湿的书。
她小心地解开油纸，露出深蓝色的布面封面。书脊已经有些开线，书角磨损，扉页上的水渍虽然经过处理，但还是留下了淡淡的痕迹——像一滴已经干涸的泪。
翻开书，那句手抄的“玲珑骰子安红豆，入骨相思知不知”映入眼帘。字迹娟秀，用的是小楷，墨色已经有些黯淡。林微言曾经猜测过，写下这句词的人，当年是以怎样的心情？是甜蜜的思念，还是无望的等待？
现在她忽然明白了——也许都有。
就像她现在的心情，既有对真相的渴望，也有对再次受伤的恐惧；既有重新靠近的冲动，也有无法完全信任的迟疑。
这种复杂的心情，直到周四晚上都没有平复。
那天傍晚雨停了，天空露出一角夕阳，把西边的云层染成淡淡的橘红色。林微言正在给那册民国家谱做最后的压平处理，门被推开了。
沈砚舟站在门口，手里没拿伞，头发和肩头都有些湿，像是刚才淋了雨。
“我刚从法院出来。”他解释说，声音有些疲惫，“路过巷子口，看见晚霞很好，想问你……要不要出去走走？”
林微言看了看工作台上已经处理得差不多的家谱，又看了看窗外。雨后的天空干净得像被洗过，晚霞正从橘红渐变成玫紫，美得不真实。
她点点头：“好。”
两人没有走远，就在书脊巷后面的小河边散步。这条河叫玉带河，很窄，水也不深，但常年流动，水质清澈。河岸边种着垂柳，雨后柳叶青翠欲滴，枝条垂到水面，划开一圈圈涟漪。
“周五的餐厅，我订了靠窗的位置。”沈砚舟走在她身边，保持着恰到好处的距离，“可以看见江景。如果你不喜欢，我们可以换。”
“就那里吧。”林微言
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