上，闭上眼睛。
火车摇晃着，像一个巨大的摇篮。
他也睡着了。
格拉茨到了。
火车在格拉茨停了二十分钟。雅各布醒来，发现保罗已经醒了，正趴在窗边看外面的站台。站台上有一个卖香肠的小摊，冒着热气，香味飘进车厢。
“你饿了吗？”雅各布问。
“有一点。”
“我去买。你待在车上，不要乱跑。”
雅各布下车，走到小摊前，买了两根香肠、两块面包。花了一个克洛伊茨。他回到车厢的时候，保罗正在跟一个陌生人说话。
那是一个老人，大约六十多岁，穿着破旧的大衣，手里拄着拐杖。他的脸上布满皱纹，但眼睛很亮。
“……是的，我去过的里雅斯特。二十年前。那时候海很蓝，船很多。现在不知道怎么样了。”
“您去那里做什么？”保罗问。
“看儿子。他在海军当兵。”
“后来呢？”
“后来他死了。船沉了。”
保罗低下头。“对不起。”
“不是你的错。”老人笑了笑，“活着的人要继续活。”
雅各布把香肠和面包递给保罗，然后对老人说：“您去哪？”
“我去卢布尔雅那。我女儿在那里。”
“您一个人？”
“一个人。”
雅各布从包里拿出一根香肠，递给老人。“吃吧。”
老人看着他，犹豫了一下，接过去了。“谢谢你。”
“不客气。”
火车又开了。老人坐在保罗旁边，一边吃香肠，一边讲他儿子的故事。他讲得很慢，有时候讲着讲着就停了，像是在回忆什么。保罗听得很认真，眼睛一眨不眨。
雅各布靠在椅背上，听着那个老人的声音，觉得那声音像一条河，慢慢地、缓缓地流着，不知道流向哪里。
卢布尔雅那到了。老人下车了。
他站在月台上，朝保罗挥了挥手。“小朋友，好好看海。”
“我会的。”保罗也挥了挥手。
火车又开了。窗外的风景从平原变成了山丘，从山丘变成了山。隧道一个接一个，车厢里忽明忽暗，像在穿梭于白天和黑夜之间。
“科恩先生，”保罗忽然说，“那个老人的儿子死了。他为什么还活着？”
“因为活着的人要继续活。”
“为什么？”
“因为死了就什么都没了。”
保罗低下头，看着手里已经凉了的香肠。
“科恩先生，您会死吗？”
“会。每个人都会。”
“那您死了，我怎么办？”
雅各布沉默了。他看着保罗的眼睛，那双灰色的眼睛里有一种他见过的光——不是恐惧，不是好奇，而是一种近乎本能的、对“失去”的恐惧。
“你不会失去我。”雅各布说。
“为什么？”
“因为我会一直活着。在心里活着。”
保罗低下头，把香肠塞进嘴里，嚼了嚼，咽了下去。
“科恩先生，”他说，“您说的话，跟您妹妹一样。”
“什么？”
“您说过，您妹妹在心里活着。现在我也要说，您在心里活着。”
雅各布伸出手，摸了摸他的头。
“好。”他说。
的里雅斯特到了。
火车在傍晚时分驶入车站。雅各布提着皮箱，牵着保罗的手，走下火车。的里雅斯特的火车站比维也纳的小很多，月台上只有几个乘客，冷冷清清的。空气中有一种陌生的味道——咸咸的、腥腥的，带着一种说不出的、辽阔的、让人想深深吸一口气的感觉。
“科恩先生，这是什么味道？”保罗问。
“海。”
“海的味道？”
“对。海的味道。”
保罗深深地吸了一口气，然后笑了。“好闻。”
雅各布也吸了一口气。是好闻。不是多瑙河的那种浑浊的、沉重的味道，而是一种清新的、干净的、让人觉得自己还活着的味道。
“雅各布！”
他转过头。莱奥站在月台尽头，穿着一身洗得发白的军装，没有戴帽子，头发被海风吹得有些乱。施密特站在他旁边，手里举着一块牌子，上面歪歪扭扭地写着：“欢迎雅
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