刘花艺不知道自己在地板上蜷缩了多久。时间像是凝固了的沥青，粘稠、黑暗、冰冷，包裹着她，一点点将她拖向更深的窒息。许薇的声音从地板上传来，焦急、慌乱，一遍遍呼喊着她的名字，直到最后，只剩下忙音在空荡的房间里回响。
她动了动僵硬的手指，一点点撑着冰冷的地板，坐了起来。窗外，城市的霓虹不知何时已经亮起，斑斓的光透过薄薄的窗帘，在她惨白的脸上投下变幻不定的阴影。她看着那些光，眼神空洞，没有焦距。
骗子。
这两个字，终于不再是她潜意识里拼命抗拒的怀疑，而是化作了冰冷的事实，像两颗生锈的钉子，狠狠楔进了她的认知里。
周明哲是骗子。
那个有着温和嗓音、谈论专业时眼神会发亮、会为一片晚霞而欣喜、会笨拙地安慰她、会和她一起“云兜风”、会规划有她也有狗的未来的男人，是骗子。
一切都是假的。包括……那些让她心跳加速的瞬间，那些午夜梦回时偷偷咀嚼的温暖，那些支撑她熬过又一个加班夜的、对未来的模糊憧憬。
全都是戏。是精心设计、步步为营的戏码。而她，像个彻头彻尾的小丑，带着自己那点可怜巴巴的积蓄和更可怜巴巴的期待，一头扎了进去，还演得那么投入，那么……真情实感。
胃里一阵剧烈的翻搅，她猛地捂住嘴，干呕起来。可胃里空空如也，只有酸水灼烧着喉咙。她趴在沙发边，额头抵着冰凉的皮质，身体因为恶心和绝望而微微颤抖。
八千块……八千块……
这个数字像跗骨之蛆，在她脑子里钻。她想起自己为了凑这八千块，连续吃了多少顿清汤挂面；想起每次发工资，都先精确计算能存下多少，才敢看一眼购物车里放了很久的裙子；想起还清最后一笔欠款那天，虽然疲惫，但心里那一点点终于可以透口气的轻松……
现在，一切又回到了原点。不，是比原点更糟。原点只是贫穷，而现在，是贫穷加上愚蠢，加上被欺骗，加上信仰崩塌的茫然。
手机屏幕还亮着，静静躺在地板上。屏幕上是她和“周明哲”的聊天记录，最后停留在她那条卑微的、石沉大海的“我等你”。
多么讽刺。
她伸出手，指尖冰冷，触碰到手机屏幕。她没有去捡，只是用指腹，慢慢地，一遍遍地，划过那个熟悉的头像——星空下的剪影。曾经觉得浪漫又神秘的图案，此刻看来，只像一张精心伪装的、用来诱捕飞蛾的网。
她点开他的朋友圈。最后一条动态，还是几天前，分享了一首纯音乐，配文是“夜色温柔，愿你好梦”。下面，她还点过赞。
再往前翻，是他偶尔分享的行业动态，读书感悟，健身打卡，深夜加班的咖啡，还有……她曾以为只对她可见的那些，关于未来的模糊构想。
现在，这一切都蒙上了一层令人作呕的虚伪光泽。
她颤抖着手指，点进他的微信资料页。那个“Stellar Capital 投资顾问”的备注，此刻看来像个天大的笑话。她盯着“删除联系人”那几个红色的小字，看了很久。指尖悬在上方，却迟迟按不下去。
删了他，就意味着她亲手切断了最后一点，也许是徒劳的，追索的可能。可留着他，这个头像，这个ID，就像一道永远不会愈合的伤口，时时刻刻提醒着她的愚蠢和不堪。
最终，她还是退了出来。没有删除。不是还抱有幻想，而是因为一种冰冷的、近乎自虐的清醒——她要留着它，记住这个教训，记住这张脸（如果视频里那张脸是真的），记住这个把她拖入深渊的名字。
她撑着沙发站起来，双腿发软，眼前发黑。她扶着墙壁，慢慢挪到狭小的厨房，拧开水龙头，用冰凉的水泼了把脸。冷水刺激着皮肤，带来一丝短暂的清明。
她抬起头，看着镜子里的人。眼睛红肿，脸色惨白如纸，嘴唇没有一丝血色，头发凌乱地贴在额角。镜中的影像，陌生而脆弱，像一具被抽空了灵魂的躯壳。
这不是她。至少，不应该是她。
刘花艺，你不是第一次面对绝境。你从那个重男轻女的家里挣扎出来，你咬着牙还清了助学贷款，你在这个巨大的城市里找到一份能糊口的工作，你像一株野草，在石头缝里也能勉强活着。
你见过更深的黑暗，经历过更彻底的孤立无援。这一次，不过是……不过是又一场骗局，不过是又损失了一笔钱，不过是被一个伪装成
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