幅字。“海不扬波”四个字在灯光下忽明忽暗。老人的手很瘦，骨节突出，指甲发黄。
“这四个字，”他说，“写了几百年了。几百年，多少人看过。可没有人想过，海不扬波，不是海自己不想扬波，是有人不让它扬波。中国不让它扬波，琉球也不让它扬波。可现在，有人让它扬波了。”
他转过身，看着向德宏。
“你是来告别的？”
向德宏点头。
“要走了？”
“要走了。”
“去哪儿？”
“北京。”
老人沉默了一会儿。
“北京，”他重复了一遍，“好地方。可那里的官，不好说话。”
“我知道。”向德宏说，“可我得去。”
老人看着他，忽然笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。
“你像一个人。”他说。
“谁？”
“你像你父亲。”
向德宏愣住了。
“您认识我父亲？”
老人点了点头。“你父亲来过这里。很多年前。他站在这里，看着这幅字，看了很久。他说，他要回去。他说，他要去一个地方，找一个人。他走了，再也没有回来。”
向德宏站在那里，一动不动。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他等的人，是这座岛上的人。他要去的地方，是这座岛。他没有回来。他再也没有回来。
“老人家，”向德宏说，“我父亲——他走的时候，说了什么？”
老人想了想。
“他说，他有一个儿子。他说，如果他回不来，让他儿子来。让他儿子替他走完那条路。”
他看着向德宏。
“你来了。”
向德宏站在那里，看着那幅字。那四个字在灯光下泛着淡淡的光，像四只眼睛，看着他。他忽然想起那个老人，那个在姑米岛上住了五十年的老人。他想起他说：“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀。”他想起他说：“你来了。你拿动了。”他把手伸进怀里，摸了摸那把短刀。刀柄是凉的，沉甸甸的。
“老人家，”他说，“多谢您。”
老人摆了摆手。“不用谢我。我就是个看门的。看了二十年，该看的都看了，不该看的也看了。你要走，就走。别回头。”
向德宏朝他深深一躬。然后他转身，走出正堂。
他走过院子，走过那些空空的房间，走过那些他住过的地方。
老人站在正堂门口，手里提着灯笼。
向德宏转过身，走出柔远驿。门在他身后关上。那声音很轻，可他觉得那声音很重。重得像整座首里城压在上面。
他没有回头。他走在空荡荡的街上，月亮已经偏西了。风很凉，吹得他衣袖直抖。他把手伸进怀里，摸了摸那两块玉。一凉一温。都在。
他走回陈记茶行时，院子里还亮着灯。郑义站在门口，看见他，迎上来。
“大人，您去哪儿了？”
“柔远驿。”
郑义愣了一下。“去那儿做什么？”
“看看。”向德宏说，“以后怕是看不到了。”
郑义沉默。他看着向德宏，看了很久。
“大人，船找好了。明天一早，潮水正好。”
向德宏点头。
“去睡吧。”
郑义没有动。
“大人，”他说，“林义让我问您一句话。”
“什么话？”
“他说，这条路，咱们能走通吗？”
向德宏看着他。郑义的眼睛在灯光下很亮，和那天夜里在那霸港一样亮。
“能。”向德宏说。
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