“林义，”向德宏说，“你在写什么？”
林义愣了一下。他看了看那张被翻过去的纸，又看了看向德宏。他的目光在向德宏脸上停了一下，然后移开了。
“没什么。”他说。他的声音很轻，轻得像在说一个不想让人知道的秘密。
向德宏看着他，没有说话。他只是看着林义的眼睛。那双眼睛里有东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在动。向德宏看见了。他看见了那东西。那东西很暗，很沉，像一块石头，压在潭底。
林义低下头。他的手放在那张纸上，手指在纸边上来回摸着，摸了一遍又一遍。那纸的边角已经被他摸毛了，起了毛边。过了一会儿，他把纸翻过来，递给向德宏。他的手在抖，可他把纸举得很高。
“大人，您看看吧。”
向德宏接过来，低头看。
那是一首诗。字写得很工整，一笔一划都很用力，像是要把纸刻穿。有些笔画的末端，纸被戳破了，露出一个小小的洞。向德宏看着那些洞，看着那些用力过猛留下的痕迹。他一字一字地念：
古来忠孝几人全，
忧国思家已年。
一死犹期存社稷，
高堂专赖弟兄贤。
向德宏看完，久久没有说话。他看着那些字，看着那首诗。他想起毛凤来的那封信。毛凤来说：“弟今陷囹圄，凶多吉少。临别有一言相告。”他想起毛凤来说：“来世若得再为琉球人，愿与兄同朝，再不争吵。”他想起毛凤来最后那句话。毛凤来死了。现在林义也写了这样的诗。一样的决绝，一样的平静，一样的——死。
“林义，”他的声音有些哑，像被什么东西磨过了，“你想做什么？”
林义看着他。那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在翻涌。那翻涌很慢，很沉，像是地底下有一条河，在看不见的地方流。
“大人，”他说，“如果有一天，我没有别的办法了——我希望您不要拦我。”
向德宏的手紧了一下。他把那张纸攥在手里，攥得很紧，紧得纸被攥出了褶子。他的手在抖，可他控制不住。
“林义——”
“大人，您听我说。”林义的声音很平，平得像在说一件很普通的事，像在说今天天气不错，像在说海上的风浪今天不大，“我是琉球人。我生在琉球，长在琉球。我的爹娘埋在琉球。我的祖宗也埋在琉球。我活着的每一天，都在想怎么把琉球救回来。我小时候，我爹带我去打鱼，指着那片海说，这是我们的海。你爷爷在这片海上打鱼，你太爷爷也在这片海上打鱼。这片海是我们家的。我记住了。我记住了每一个字。”
他停了一下。他的喉咙动了一下。
“如果有一天，我活着不能救了，我就用死来救。”
“死能救什么？”向德宏的声音忽然大了，大得像在喊。那声音在屋子里回荡，一圈一圈的，像水面上的涟漪。他从来没有这样大声对林义说过话。他从来没有这样对任何人说过话。
可林义没有被他吓住。他看着他，眼睛还是那么亮，声音还是那么平。
“死能让别人看见。”他说，“死能让清廷的人看见，让日本的人看见，让天下的人看见。琉球还有人愿意为它死。有人愿意为它死，它就没有亡
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