残烛青光在陈无锋右眼前三寸处微弱摇曳，像风中残烬，随时会灭。他跪在地上，额头抵着冰冷瓷砖，太阳穴突跳不止。脑中刚被抽走的记忆还留着空洞——母亲的手掌、灶火的温度、围裙带子松垮的样子，全都模糊了，只剩一个轮廓，连触感都拼不回来。
他左手撑地，指节发白，右手下意识摸向左臂内侧，想刻字记下什么，却只触到布料。指甲在皮肤上划了一道，又收回。他还不会那样做。
走廊尽头，墙皮仍在蠕动。符号游走如活物，自砖缝间爬行，汇聚成某种他看不懂的排列。那些暗红微光像是呼吸，一明一暗，节奏与心跳错位。
然后，动静来了。
不是低语，是实体破出的声音。
墙面炸裂。
一只触手从第七扇门旁暴起，鳞状肉膜覆盖表面，前端分叉如蛇信，直取后心。紧接着，天花板裂开，地面翘起，更多触手钻出，自四面八方围拢，速度远超之前任何一次攻击。它们不再试探，而是封锁退路，压缩空间，呈合围之势。
老道长转身，目光扫过身后少年。
陈无锋正挣扎起身，脚步虚浮，残烛光芒在他眼前晃动，几乎熄灭。他知道这孩子还想战，可身体已到极限。记忆燃烧不是武器，是剜肉补疮。
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