日头渐渐升高，书院里的读书声渐渐轻了下去，孩童们伏在案上描红，一笔一画，稚嫩又认真。
陈砚端坐案前，袖中那方刻着“昭”字的旧墨，隔着衣料，贴着陈砚的小臂，温温的，像一段不肯散去的余温。
陈砚的指尖搭在笔杆上，没有作画，也没有说话，只是安静望着窗外的竹影。
昨夜的记忆碎片，清晨的墨锭闪回，一遍遍在陈砚脑海里轻响。
看不清容颜的白衣，磨墨时轻柔的动作，城楼前决绝的纵身，还有那句轻得像风的话。
“他们不该死，我来挡。”
陈砚的睫毛极轻地颤了一下。
陈砚至今仍未记起全部过往，可陈砚能清晰地感觉到，那段被封印的岁月里，陈砚失去的，是生命里最不能缺的一角。
是陈砚拼尽一切，也没能护住的人。
是昭阳郡主。
石头忽然抬起头，小手举着自己画得歪歪扭扭的画，跑到陈砚面前：“先生，你看石头画的先生！”
纸上是简单的线条，一个高高瘦瘦的人影，站在太阳底下。
陈砚垂眸，看着孩童笔下笨拙却真诚的自己，心口那片坚硬的冰封，又软了一分。
陈砚轻声道：
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