还有四个叫不出名字的、昨天还并肩作战的队友，阵亡。
加上宋启明自己。
七个人。
其中五个轻伤，两个重伤。能战斗的，算上他自己，六个。
十四个小时前，他们还有二十三人。二十四个小时前，他们还有二十八人。三十六个小时前，马库斯还活着，还在西街的废墟里点着烟，说“一起活下去”。宋启明垂下眼睑。他的手指无意识地摸着胸前的战术背心内袋，那里还放着马库斯的身份牌。冰冷的金属片，现在贴着他的心跳。
通讯器发出电流杂音，然后传来卡特的声音，比昨天更沙哑，像是用砂纸打磨过：“各小队报告情况。短刃，你那边如何？”
宋启明按下通讯键，声音平稳，听不出任何情绪波动：“第十小队剩余可战斗人员六人。全员负伤，弹药补给了，药品无。村上重伤，需撤离。防线收缩至街道中段，敌攻势减弱，但未退。另，观察确认——今日进攻全程未出现美军地面部队。”
通讯器里沉默了几秒。
“美军主力在城北和城东推进。”卡特的声音带着压抑的疲惫，“他们不需要进城巷战，只要用空袭炸平防线，让当地武装填命就够了。”
宋启明没说话。他早就明白这一点。他们面对的，是装备最先进、战术最精确的空军，以及最廉价、最可消耗的步兵。黄金与血肉的组合。
“城北第一、第三小队昨天打没了。”卡特继续说，语气像在汇报天气，“第二、第五、第七在重组，估计撑不过后天。东边第四和第九已经撤出城区，向西边山区退。我们可能……撑不了太久了。”
撑不了太久。宋启明咀嚼着这个词。这意味着撤退的命令随时可能下达，或者永远不会下达——如果防线崩溃得太快。
“收到。”他说，“第十小队继续坚守。”
通讯切断。
地下室陷入寂静。只有伤员压抑的**，远处零星的枪声，和不知从哪传来的、隐约的哭泣声——也许是敌人，也许是平民，也许是自己人。在坎大哈的夜晚，这些都很难分辨。
宋启明再次闭上眼。脖颈的疼痛像潮水一样涌上来，他咬着后槽牙，强迫自己放松肩颈的肌肉。没用。疼痛已经和他融为一体，像呼吸，像心跳，像这四十八小时以来累积的所有死亡。
他想起了苏晴。
不是刻意的回忆，而是疼痛和疲惫共同制造的幻觉。他“看见”她坐在图书馆的窗边，阳光穿过她的发丝，镀上一层金边。她抬起头，对他笑了笑，眼睛弯成月牙，轻声说：“你回来啦。”
他伸出手，想碰碰她的脸。
然后画面碎了。照明弹的白光刺破眼皮，远处又一轮迫击炮的呼啸声撕裂夜空。
宋启明睁开眼。眼前是斑驳的墙壁，战友的尸体，伤员惨白的脸，和他自己染血的手。
他慢慢收回手，垂下眼帘。
距离下一次冲锋，还有多久？
他不知道。
他只知道，当那一刻来临时，他还会站起来，架起枪，扣动扳机，射杀那些和他一样被命运驱赶到这里的、叫不出名字的人。
就像今天一样。
就像明天一样。
直到他自己也成为这无尽名单上的一个数字。
通讯器里，卡特的命令再次响起：“各小队注意，预计凌晨三点敌将发起总攻。重复，预计凌晨三点敌将发起总攻。做好最后准备。”
宋启明站起身。脖颈的剧痛让他眼前发黑，他扶着墙站稳，深吸一口满是硝烟和血腥的空气。
他低头看了一眼胸前。马库斯的身份牌在黑暗中沉默。
凌晨两点五十分。
他走向射击位。