他看着她。
她也看着他。
两人就这样望着，很久很久。
然后沈砚在她身边坐下。
“饿不饿？”
谢停云摇头。
“不饿。”
沈砚看着她。
“累不累？”
谢停云想了想。
“有点。”
沈砚伸出手，轻轻握住她的手。
她的手微凉。
他握紧。
“那歇会儿。”
谢停云点头。
她靠在他肩上，闭上眼。
烛火微微摇曳，将两人的影子投在墙上。
交叠在一起。
分不开。
很久很久。
谢停云忽然开口。
“沈砚。”
“嗯？”
“我们真的成亲了？”
沈砚低头看着她。
“真的。”
谢停云睁开眼，看着他。
“我怎么觉得像做梦？”
沈砚轻轻弯了一下唇角。
“不像。”
谢停云看着他。
“为什么？”
沈砚伸出手，轻轻触了触她发间的凤钗。
“这个是真的。”
他又触了触她耳垂上的梅花坠子。
“这个也是真的。”
他又握住她的手。
“我也是真的。”
谢停云没有说话。
她只是看着他，看着他的眼睛。
那双眼睛里，有她。
只有她。
她忽然轻轻笑了一下。
“那就好。”
腊月二十四，夜。
洞房花烛。
红烛高烧，将整间屋子照得暖烘烘的。
谢停云坐在床边，看着那两支红烛。
一支刻着龙，一支刻着凤。
龙凤呈祥。
她轻轻笑了一下。
沈砚从外面进来，手里端着一盘点心。
“吃点东西。”他说，“一天没吃了。”
谢停云接过，拿起一块桂花糕。
咬了一口。
甜丝丝的，入口即化。
她抬起头，看着他。
“你做的？”
沈砚摇头。
“买的。”
谢停云笑了。
“买的也好。”
她吃完那块糕，又拿起一块。
沈砚坐在她旁边，看着她吃。
“好吃？”
谢停云点头。
“好吃。”
沈砚没有说话。
他就那样看着她，看着她的腮帮子一鼓一鼓的，像只小兔子。
他忽然想，以后每天都要这样看她吃东西。
看一辈子。
谢停云吃完，抬起头。
“你在想什么？”
沈砚看着她。
“在想以后。”
谢停云等着。
沈砚伸出手，轻轻握住她的手。
“以后，”他说，“每天给你买桂花糕。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“每天都买？”
“每天都买。”
“下雨也买？”
“下雨也买。”
“下雪也买？”
“下雪也买。”
谢停云看着他，看着他那双认真的眼睛。
她忽然眼眶一热。
“沈砚，”她说，“你真好。”
沈砚没有说话。
他只是将她轻轻揽入怀中。
很轻，很轻。
她靠在他胸口，听着他的心跳。
一下一下。
很快。
她也很快。
很久很久。
红烛燃了大半。
谢停云忽然想起一件事。
她从袖中取出那把剪刀。
母亲留下的那把。
沈砚看着那把剪刀。
谢停云看着他。
“我母亲说，”她说，“出嫁那天，用这把剪刀，剪一缕头发，留给心上人。”
沈砚没有说话。
他只是伸出手，轻轻拈起一缕她的发丝。
谢停云握着剪刀，轻轻一合。
一缕青丝落在他掌心。
他用一条红绳系好，放入贴胸的暗袋。
与母亲那缕头发，与她送他的那缕头发，放在一处。
然后他拈起一缕自己的头发。
谢停云会意。
她握着剪刀，轻轻一合。
一缕青丝落在她掌心。
她用另一条红绳系好，放入贴胸的暗袋。
与他的那缕头发，与母亲那缕头发，与她珍藏的一切，放在一处。
贴胸的暗袋，越来越满了。
但那里永远有空。
等下一个他送的东西。
等下一个清晨，他站在床边等她醒来。
等明天。
等明年。
等年年。
红烛燃尽了。
屋里暗下来。
只有窗外的月光，透进来，照在他们身上。
谢停云靠在沈砚怀里，闭上眼。
沈砚轻轻揽着她，也闭上眼。
月光很亮。
很温柔。
照在那把剪刀上。
照在那两缕交缠的青丝上。
照在那对交握的手上。
很久很久。
腊月二十五。
谢停云醒来时，窗外天色微明。
她躺在沈砚怀里，身上盖着厚厚的被子。
暖烘烘的。
她轻轻动了动，想翻身。
沈砚的手轻轻收紧。
“醒了？”
他的声音有些沙哑，是刚醒的那种。
谢停云点点头。
沈砚睁开眼，看着她。
她在他怀里，头发散着，脸睡得红扑扑的。
他看着看着，忽然轻轻笑了一下。
“笑什么？”谢停云问。
沈砚摇摇头。
“没什么。”
他顿了顿。
“只是觉得——”
他没说完。
谢停云等着。
沈砚看着她。
“只是觉得，”他说，“这辈子值了。”
谢停云愣住了。
然后她也笑了。
很轻，很淡。
“我也是。”她说。
两人就这样躺着，望着彼此。
很久很久。
阳光从窗缝里透进来，落在他们身上。
很暖。
腊月二十六。
回门。
谢停云和沈砚一起回了谢府。
谢允执在门口等他们。
见他们下车，他迎上来。
“回来了？”
谢停云点头。
“回来了。”
谢允执看着她，看着她发间那支凤钗，看着她耳垂上那对梅花坠子。
他忽然眼眶一热。
“母亲若在，”他说，“会很高兴。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“她知道。”
谢允执愣了一下。
“什么？”
谢停云望着谢府深处那株梅树。
“她在看着。”她说。
谢允执没有说话。
他只是伸出手，轻轻握了一下妹妹的手。
然后他看向沈砚。
沈砚也看着他。
两个男人对视。
没有敌意，没有戒备，没有那些有的没的。
只是看着。
然后谢允执点了点头。
“进去吧。”
沈砚也点了点头。
三人并肩走进谢府。
梅树还在。
光秃秃的，什么都没有。
但谢停云知道，再过一个月，花就会开。
满树都是。
她伸出手，轻轻触了触那枚最细的枝梢。
那里光秃秃的。
但她仿佛看见了花苞。
很小，很淡，一粒一粒的。
她轻轻笑了一下。
“母亲，”她在心里默默地说，“女儿回门了。”
“女婿也来了。”
“他很好。”
“您放心。”
风轻轻吹过，梅树的枝桠微微晃动。
像有人在点头。
腊月二十七。
谢停云和沈砚一起去看叔公。
叔公的院子里，那丛蔷薇还是枯的。
但叔公的精神比之前好多了。
见他们来，他笑得眼睛眯成一条缝。
“来了？”
谢停云点头。
“来看您。”
叔公看着她，又看着沈砚。
看着他们并肩站着，握着手。
他忽然眼眶一热。
“好。”他说，“好。”
他伸出手，一手握住谢停云，一手握住沈砚。
两只手，都枯瘦如柴，却很有力。
“你们，”他说，“好好的。”
谢停云点头。
“会的。”
沈砚也点头。
“会的。”
叔公看着他们，看了很久。
然后他松开手，转过身，望着那丛枯死的蔷薇。
“芸娘，”他在心里默默地说，“你儿子成亲了。”
“媳妇很好。”
“你放心吧。”
腊月二十八。
谢停云开始给母亲写信。
不是写在纸上，是写在心里。
她每天都会写一封。
告诉母亲今天发生了什么。
告诉母亲沈砚今天做了什么。
告诉母亲晚雪今天长了多少。
告诉母亲——
她想她了。
腊月二十九。
沈砚开始学做桂花糕。
他找了那个教过谢停云的师傅，每天去学。
第一次，糊了。
第二次，硬了。
第三次，甜了。
第四次，淡了。
第五次——
他端着一盘新出笼的桂花糕，放在谢停云面前。
“尝尝。”
谢停云拿起一块，咬了一口。
她嚼了嚼，停住了。
沈砚看着她。
“怎么样？”
谢停云没有回答。
她又咬了一口。
嚼了很久。
然后她抬起头，看着他。
“和我母亲做的一样。”
沈砚愣住了。
“真的？”
谢停云点头。
“真的。”
沈砚没有说话。
他只是看着她，看着她的眼睛。
那双眼睛里，有泪光。
很淡，很轻。
他伸出手，轻轻擦去那滴泪。
“以后每天给你做。”他说。
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“每天？”
“每天。”
“下雨也做？”
“下雨也做。”
“下雪也做？”
“下雪也做。”
谢停云看着他。
看着这个从不说多余话的人。
看着这个用十年追查真相的人。
看着这个学做桂花糕、学了五遍才成功的人。
她忽然想，这辈子，值了。
腊月三十。
除夕。
谢停云和沈砚一起守岁。
他们坐在停云居的窗前，面前摆着炭火，手里捧着热茶。
窗外，晚雪的枝桠光秃秃的。
窗内，那串纸鹤还在窗前旋转，九只素白的影子，在烛光里轻轻摇曳。
那三枝梅花早已谢尽，只剩下光秃秃的枝桠。
但谢停云不着急。
她知道，明年还会开。
后年还会开。
年年都会开。
她侧过头，看着沈砚。
沈砚也看着她。
“在想什么？”他问。
谢停云想了想。
“在想明年。”
沈砚等着。
谢停云望着窗外那株晚雪。
“明年，”她说，“梅花开的时候，我们去看。”
沈砚点头。
“好。”
“蔷薇开的时候，我们也去看。”
“好。”
“晚雪开的时候，我们还去看。”
“好。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“年年都去看。”
沈砚看着她。
“年年都去。”
谢停云没有说话。
她只是伸出手，轻轻握住了他的手。
他的手微凉。
她握紧。
他反手握住了她的。
两人就这样坐着，望着窗外那株晚雪。
炭火噼啪作响，热气一阵一阵扑到脸上。
很暖。
远处传来更鼓声。
一慢一快。
子时到了。
新的一年来了。
谢停云轻轻说：
“新年好。”
沈砚也轻轻说：
“新年好。”
他们相视一笑。
窗外的雪不知何时停了。
月亮出来了。
很亮。
很圆。
照在那株晚雪上。
照在那串纸鹤上。
照在他们交握的手上。
很久很久。