清晨六点，书脊巷还没完全醒来。
薄雾像一层轻纱，笼着青瓦白墙，笼着湿漉漉的石板路。早起的老人在巷口打太极，动作慢得像水里的倒影。包子铺的蒸笼已经冒起白气，混进雾里，分不清哪是雾，哪是蒸汽。
林微言坐在工作室二楼的窗前，手里捧着一杯热茶。茶是昨晚泡的，已经凉了，但她没换，只是捧着，感受着杯壁残留的那点余温。
她一夜没睡。
眼睛很涩，太阳穴一跳一跳地疼，但脑子却异常清醒。清醒到能回忆起五年前的每一个细节——沈砚舟说话时的表情，他转身离开时决绝的背影，还有图书馆门口那盏昏黄的路灯，在暮色里孤零零地亮着。
她想起分手后的那半个月。高烧不退，在医院里，意识模糊时总会喊他的名字。妈妈守在床边，眼睛哭得红肿，握着她的手说：“言言，忘了他吧，他不值得。”
是啊，他不值得。她一遍遍告诉自己，把这句话刻进骨子里。五年了，她以为自己真的做到了，可以平静地提起这个名字，可以冷静地面对这个人。
可昨晚，当那些真相摊在眼前，当那些她从未想过的隐情被一一道破，她筑了五年的心墙，像被雨水浸泡的土墙，无声地塌了一块。
楼下传来开门的声音。是陈叔，他每天六点半准时开店，风雨无阻。然后是卷帘门被推上去的哗啦声，在晨雾里传得很远。
林微言放下茶杯，起身下楼。她需要做点什么，让手和脑子都忙起来，不然那些混乱的思绪会把她吞没。
工作室的一楼还保持着昨晚的样子。工作台上，那本《花间集》摊开着，那张写着协议的纸还压在放大镜下。旁边的木盒里，那枚银色的枫叶袖扣静静躺着，在晨光里泛着冷硬的光。
她走到工作台前，戴上手套，重新拿起那本《花间集》。这一次，她的动作很轻，很慢，像在对待一件易碎的珍宝。
虫蛀的痕迹依然触目惊心，但在晨光下，那些蛀孔的排列呈现出更清晰的规律。确实，是“顾”字，不止一处，前后大概出现了三次。每一次的“顾”字旁边，都有一个小小的朱砂点，像**，也像标记。
她翻到最后一页。封底的内侧，靠近书脊的位置，有一行极小的字，是用淡墨写的，因为时间久远，几乎和纸色融为一体。但仔细看，能辨认出来：
“丙戌年三月初七，沈君受胁于此，余见证之。若此书重见天日，望持书者明真相。——陈文远”
陈文远。昨晚那张纸上也出现过这个名字，是见证人。
林微言放下书，走到书架前。她记得有一本《近现代藏书家名录》，里面或许会有这个人的记载。她找了很久，终于在“民国藏书家”的条目下，看到了陈文远的名字。
陈文远（1905-1988），字静庵，浙江绍兴人。民国时期著名藏书家、版本学家，精于古籍鉴定与修复。抗战时期曾参与抢救那些江南藏书，后定居北京，从事古籍整理工作。著有《静庵书话》《版本杂识》等。
下面还有一行小字备注：“陈氏晚年隐居，不问世事，唯好收集明刻本《花间集》，曾言‘此书中有大隐情，待有缘人解之’。”
林微言的手指停在那行字上。大隐情。指的应该就是沈砚舟这件事。可陈文远为什么要把这件事藏在书里？又为什么要用这种隐晦的方式传递？
她重新坐回工作台前，盯着那本书。晨光从窗户斜射而来，照在泛黄的书页上，那些虫蛀的孔洞在光线下像一个个小小的眼睛，沉默地注视着时间的流逝。
门被敲响了。
很轻的三下，带着试探的意味。
林微言没动。门外的人等了一会儿，又敲了三下，这次稍微重了些。
“林小姐？我是顾晓曼。”一个女声传来，清晰，干脆，带着一种都市女性特有的利落。
顾晓曼。顾氏集团的千金，那个在传言中和沈砚舟订婚三年的女人。
林微言的手指蜷缩了一下。她没想过顾晓曼会来，更没想过会是在这个清晨，在她还没整理好心情的时候。
“门没锁。”她最终说。
门开了。顾晓曼走进来，穿着一身米白色的套装，长发在脑后挽成髻，露出光洁的额头。她看起来二十八九岁，五官精致，气质干练，和传说中那种骄纵的富家千金完全不同。
“打扰了。”顾晓曼的目光在工作室里扫了一圈，最后落在工作台上那本《花间集》上。她的表情很平静，但林微言注意到，她的视线在那本书上多停留了两秒。
“有事吗？”林微言问，声音平静，听不出情绪。
“我来解释一些事。”顾晓曼走到工作台前，很自然地拉开椅子坐下，动作优雅，像在自己家一样，“关于沈
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