午夜像一块浸透墨汁的绒布，沉沉地覆盖在这间九楼的老公寓里。苏屿靠在脱漆的窗框边，看着最后一点积蓄换来的钥匙在掌心留下锈红色的印子。搬家公司留下的纸箱堆在墙角，像一座座沉默的墓碑，埋葬着她过去十年“得体”的生活。
她太累了，累到连铺床的力气都成了奢侈。在裸露的床垫上躺下时，天花板上的水渍在昏黄壁灯下，像一张哭泣的、扭曲的脸。
梦境来得迅猛而清晰。
七岁的苏屿蹲在儿童房角落，蜡笔散落一地。她刚完成的画——一片长着翅膀的紫色森林——正在母亲手中发出清脆的撕裂声。“乱七八糟！”母亲的声音像冰锥，“颜色不对，形状不对，没有一样是对的。”纸片如雪花飘落，每一片都映着小苏屿睁大的眼睛。她没有哭出声，只是眼泪大颗大颗地滚下来，在画纸的碎片上晕开，把翅膀染成更深的、近乎淤青的紫。
成年苏屿在梦中是个透明的旁观者，她想冲过去抱住那个小小的自己，却动弹不得。她看见小女孩把脸埋
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