子时三刻的风，是冷的。
不是秋夜该有的凉，而是从地底渗上来的、带着铁锈与陈年腐土腥气的阴寒。
墨五十三跪在药心小筑后院青砖上，额头抵着地面，双手捧起一张泛黄羊皮——边缘焦卷，像是从火里抢出来的，背面还沾着几点暗褐血渍，像干涸的泪。
云知夏没接。
她只垂眸看着那图，右眼映着百盏未熄的药灯幽光，左眼空洞如渊，却比任何目光都更锋利。
她指尖悬于图上一处墨点上方半寸，不触，只感——那里，是白鹤观后山断崖下，一口被青苔与乱石封死的废弃药井。
“井深七丈，井壁有凿痕十七道，第三道凹槽可承人重。”墨五十三声音嘶哑，字字咬得极轻，像怕惊动了地底沉睡的鬼，“井底横穿一条旧引水渠，渠口塌陷过，但未全堵……再往东三十步，石壁中空。叩三长两短，壁开。”
他顿了顿，喉结滚动，终于抬起了头：“祭坛……就在渠尽头。血池环九阶，池底刻‘归烬阵’，池沿嵌三百枚婴齿——每一颗，都对应一名‘试根者’。”
云知夏终于伸手，指尖拂过羊皮上那道蜿蜒而下的墨线。
不是看路，是在辨纹——墨色里混了一丝极淡的朱砂灰，是药盟执事惯用的隐记，遇汗则显，遇血则活。
这图，是真的。
更是烫的。
她忽然问：“血池，可容百人？”
墨五十三一怔，随即点头：“不止。池阔三丈六，环阶可立三百余众。他们……本就备好了‘净位’。”
云知夏笑了。
不是冷笑，不是讥笑，是刀出鞘前那一瞬的寒光微绽。
“好。”她嗓音低而沉，像石碾缓缓压过冻土，“他们要烧‘不纯者’，我就让‘不纯者’——站满祭坛。”
话落，她转身走向静室，未唤人，未点灯，只取来一叠素纸、半块松烟墨、一支狼毫。
砚台未研，她直接以指蘸墨，指甲缝里沁出血丝，混入墨中——墨色霎时转为赤黑，浓稠如凝胶。
她提笔，落纸如斩。
不是画图，不是写方。
是一幅幅人面。
第一张：妇人枯瘦，怀中襁褓空荡，胸前衣襟裂开一道口子，露出锁骨下方一枚扭曲的“七”字烙印——那是药根九等中最低贱的“烬等”，生而为薪，死而为灰。
第二张：少年蜷在柴堆里，十指溃烂，却死死攥着半截断针——针尖还沾着未干的乌丸碎屑。
第三张：老妪伏在井沿，白发散乱，右手腕内侧，一道新愈刀疤下，隐隐透出青灰脉络……那是被剜过“药根”的痕迹。
一张，两张，三张……墨迹未干，瘟笔郎已无声立于门边，手中画笔悬停，指尖发颤。
云知夏头也不抬，只将最后一张纸推至案边：“《百毒图鉴》——不是医书，是状纸。症状、烙印、焚婴名册、试根名录、执事名录……全刻进去。百张。天亮前，印毕。”
瘟笔郎喉头一滚，俯身拾纸，指腹擦过那未干墨痕，竟觉灼烫。
翌日辰时，药心小筑门前，已聚起数百人。
没有哭嚎，没有喧哗。
只有风卷起残破衣角的猎猎声，和粗重压抑的呼吸声。
有人跛着脚来，裤管空荡；有人抱着木匣，匣缝里漏出一缕黑发；还有个汉子，肩头蹲着个七八岁的孩子，孩子左手五指，只剩三根——其余两根，是去年冬，在白鹤观“净脉堂”里，被活生生剪断的。
云知夏登台。
未束发，未佩玉，素灰直裰洗得发白，袖口磨出毛边。
她抬手，一把撕开左臂衣袖——布帛裂开声
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