戏曲声，混杂着食物的香气，乘着风，一下一下地，撞击着这个死亡般寂静的营地。
顾炎武坐在那张破旧的虎皮椅上，手里拿着他那柄跟随了三十年的宝剑。
他想起了自己年少时，仗剑天涯，何等意气风发。
他想起了自己一手组建北境军，如何抵御外侮，守护一方。
可如今，一切都成了笑话。
他抬起头，看着帐外那些追随自己多年的亲兵，他们眼中只剩下麻木和饥饿。
他知道，自己该给他们，也给自己，一个最后的交代。
“锵——”
他用力拔剑。
宝剑，纹丝不动。
他愣住了。
他又用尽全身力气，双手握住剑柄，脸都憋红了。
“锵……噌……”
一阵令人牙酸的摩擦声。
宝剑，只拔出了一半，就死死卡住了。
剑身上，不是往日慑人的寒光，而是一片斑驳的铁锈。
他低头看着那生锈的剑鞘，忽然想起来了。
上个月，军需官曾来报，说军中保养兵器的油膏用完了。
当时他正在为军费发愁，便不耐烦地挥挥手，让他自己想办法。
后来……
后来听说，那个军需官，把军中最后一批油膏，连同仓库里所有能变卖的物件，都卖给了苏云的特区收置坊。
换回来的，是几张安边建设契券。
顾炎武看着手中那半截锈剑，再次笑了。
这一次，笑得比哭还难看。
他想用这柄剑，给自己一个英雄的结局。
结果，苏云连这个机会，都不给他。
他输了。
输得彻彻底底，输在每一个他看不见的细节里。
他随手扔掉那把废铁，颓然坐下。
就在这时，营地外传来一阵骚动。
一个亲兵连滚带爬地冲进来。
“将……将军！苏……苏云来了！”
顾炎武猛地抬起头。
“他带了多少人？”
亲兵的表情，十分古怪。
“就……就三个人。还有……还有一辆马车。”
顾炎武愣住了。
他扶着桌子站起身，走出帅帐。
只见远处，苏云正大摇大摆地走来。
他依旧穿着那身半旧的常服，手里摇着那把写着“闷声发财”的折扇。
他身后，跟着抱着算盘的徐耀祖，和面无表情的沈策。
那辆马车上，没有刀枪，没有弓弩。
只有
（本章未完，请点击下一页继续阅读）