算年节那什么算？”他把第一碗盛给老徐。老徐端碗时两只手捧着，手指上冻裂的伤口被碗底热气一熏，那股血锈味散进羊油膻香里，谁也不嫌。
吃过饭继续赶路。午后的山谷忽然起了南风。南风跨过禁地裂隙，从青云宗后山方向把石碑的凉意送来。
林墨走了整段路后停顿片刻——指上灼痕像一条极细的体温计，隔着百多里地他仍能感知到石碑的脉动频率，稳定在五十下心跳一次，其中夹杂了一下极细微的震颤——不是它动了，是老徐之前搁在门槛脚印上的玉符正持续为掌门阵法回传温度，云篆脉络点亮一块就轻轻震颤一次。它在复健。
傍晚到了山口南侧。阿青突然抬手，所有人停下。她没有拔符——只是侧耳听。然后她松开手。“是纸灰。”山口南侧的碎石地上落了一层极薄的黑絮，不是雪，不是灰，是纸灰。风从北往南刮。阿叶抬头看着纸灰打旋的方向。“阿姐，这纸灰——是不是我们家祖坟前那棵歪脖子树下的？”
阿青没回答。
老徐把地图收进怀里。林墨低头看了一眼手背上的纸灰，薄得几乎看不见。他忽然想起阿叶在祖殿废墟里说的那句话：她叫青，青茅山的青。纸灰飞了几百里，从北域的歪脖子树一直飘到山口，飘了三百一十七年，终于赶上了回头的路。他把灰从手背上轻轻吹掉，让它继续往南。