坡开上来，车上装着几箱7.92毫米弹药、两箱冲锋枪弹和一个医疗急救箱。
士兵们像饿狼扑食一样围了上去。弹药被迅速分发下去，绷带被塞进了伤员的手里。
穆勒拿着一卷绷带，一瘸一拐地走到丁修身边。
"连长，你的肩膀……"
"不用管。"丁修推开了他的手
"先给重伤的包。我还能动。"
穆勒犹豫了一下，点了点头，转身去照顾其他伤员了。
迈耶尔的人也开始在高地上就位。
他们接管了东北方向的防区——那片之前被苏军几乎突穿的地段。
第7连的士兵虽然也疲惫不堪，但他们至少带来了充足的弹药和几挺完好的MG42机枪。
火力密度瞬间翻了一倍。
丁修站在战壕边缘，向北方眺望。
在风雪间歇的清晨，能隐约看到远处的火光。
那是里斯扬卡。
那是包围圈的边缘。
十几公里外，六万人在那里等着他们。
凌晨六点十五分。
这时，一名传令兵气喘吁吁地跑上来。
不是丁修连队的人，而是师部的通讯兵。他的脸冻得通红，嘴唇发紫，显然在冰天雪地里跑了很远。
"各连注意！师部命令！就地整补！一小时后继续向里斯扬卡推进！一定要在天黑前打通河岸通道！"
又是进攻。
没有休息，没有热汤，甚至连收尸的时间都没有。
丁修转过身，看着那些靠在尸体上打盹的士兵们。
他们来自不同的部队——丁修的第9连、迈耶尔的第7连、贝克团的坦克车组。
他们穿着不同的制服，说着不同的方言，在昨天之前甚至互相不认识。
但此刻，他们都是一样的。
满身血污，双眼空洞，像是从坟墓里爬出来的行尸走肉。
迈耶尔走了过来。他用没受伤的左手拎着一把缴获的波波沙，看了丁修一眼，没有说话，只是微微点了点头。
那个点头的意思很简单：我在。
丁修也点了点头。
贝克团的一辆"虎"式坦克轰鸣着启动了引擎。巨大的车体在泥浆中缓缓转动，炮口指向了北方。
"听到了吗？"
丁修的声音不大，但在晨光中传得很远。
每一个还能睁开眼睛的人都听到了。
"没死的，都给我站起来。"
没有人回答。
但一个接一个地，那些靠在沙袋上、蜷缩在弹坑里、甚至趴在战友尸体上的士兵们，开始缓慢地、艰难地站起来。
他们检查武器。搜集弹药。从死人身上扒下还能用的弹匣和手榴弹。
迈耶尔开始整队。
他的人和丁修的人混在了一起，谁也分不清谁是第7连的，谁是第9连的。
但没有人在意建制了。在这个鬼地方，只有活人和死人的区别。
"你的人跟我的人混编吧。"
迈耶尔对丁修说，语气平淡得像是在讨论天气
"反正都是骷髅师的。省得再分开了联络不上。"
"行。"丁修点了点头，"你的人归你指挥。我们两个连协同行动。"
"就这么定了。"
两人没有多说。在东线的老兵之间，一句话就是一个契约。
丁修最后看了一眼239高地。
这座被炮火削掉了几米高度的小山包，此刻在晨光中显得格外丑陋。它的表面被鲜血、泥浆和尸体覆盖。
但它是一把钥匙。
一把用几百条命打造出来的、打开了包围圈大门的钥匙。
"走。"
丁修提起枪，迈开步子向北方走去。
他的身后，是来自不同部队的一百多名幸存者。
他们拖着疲惫的身躯，扛着刚刚补充的弹药箱，跟在那些隆隆前进的坦克后面，走向那片还在燃烧的地平线。
丁修走在最前面。
迈耶尔走在他旁边。
两人之间的距离不远不近，大约两米。
这是战场上两个指挥官之间最恰当的距离——近到可以说话，远到一发炮弹不会同时干掉两个人。
他们没有回头。
因为他们知道，在身后，是一条由尸体铺成的路。
而在前方，是一条更长的、更血腥的路。
门开了。
但门后面的东西，比门本身更可怕。