母亲的身后。
他的一只小手紧紧攥着青瓷的旗袍后摆，另一只手塞在嘴里，含着食指和中指，指尖被口水濡湿了，亮晶晶的。他睁着一双黑葡萄似的大眼睛，从母亲的身侧探出半张小脸，偷偷地、小心翼翼地打量着门口那个陌生的女人。
那目光里有孩童特有的，像小动物初次看到新世界时的那种纯然的好奇。
顾言殊站在门口，手里的皮箱险些滑落。
她看到了沈青瓷。
她的嫂嫂站在这样的陋室里，穿着一件豆青色的棉布旗袍，外头披着一件浅灰色的针织开衫，乌黑的发髻简单地挽在脑后，几缕碎发垂落在耳际。她的面容还是那样清丽，远看是山，近看是水，倘若再凑近些，便只剩下留白处那无尽的余韵。
她是万里挑一的美人。这一点，顾言殊从她过门那天起就知道。
可如今她瘦了那么多。
那张原本就小巧的脸，更显削瘦，颧骨的轮廓比记忆中分明了许多，下巴尖尖的，颈项处的锁骨像两道浅浅的沟壑，在领口下若隐若现。她的皮肤还是那样白皙，但那种白不再是江南女子特有的莹润，而是一种近乎透明的、像是被什么东西从里面消耗掉了一层的苍白。那是病过的痕迹。
可是她的眼睛没有变。
那双眼睛还是那样清冷，像深秋的湖水，表面波澜不惊，底下却藏着说不尽的深沉。可此刻，在那清冷的深处，顾言殊看到了一种她从未见过的东西，那是坚韧。
是一种被生活反复碾压之后，不但没有碎裂，反而变得更加密实、更加沉着的坚韧。像一块被岁月打磨过的玉，磨去了所有的浮光和火气，只剩下内里那温润而不可摧的质地。
顾言殊的眼睛，再也兜不住那包眼泪，扑簌簌的滚落了下来。
她不是一个爱哭的姑娘。从小就不是。可是此刻，站在嫂嫂面前，她所有的防线都崩塌了。那些在异国他乡独自撑过的日日夜夜，那些在寒风中等在富人区后门当家教的黄昏，那些收到家中断钱通知时手足无措的夜晚，那些想念家人想念得睡不着觉的凌晨，所有的委屈、所有的孤独、所有的不甘，都在这一刻化成了眼泪。
她哭喊了一声：“嫂嫂——”
那一声嫂嫂，带着北平官话的尾音，带着这些年积攒下来的所有的思念和心酸，从她的喉咙里迸出来，像是一根绷了太久的弦，终于断了。
青瓷的眼泪也跟着落了下来。
她没有哭出声，只是静静地流着泪，任由那两行清泪从眼角滑过脸颊，滑过下巴，滴落在豆青色的旗袍领口上，洇出两个小小的、深色的圆点。她站在那里，像一株被风雨打过却依然挺立的青竹，叶子上的水珠一颗一颗地滚落，但竹竿还是直的，一节一节地向着天空生长。
姑嫂二人，隔了这许多岁月，在异国他乡紧紧相拥。
离家的那天她们都不知道，下一次见面，会是这样的。
隔着一道门，隔着一场战争，隔着千山万水，隔着顾家断掉的生活费，隔着青瓷生产时的命悬一线，隔着顾言深从第一公子到公使馆随员的身份跌落，隔着这世上最漫长的、最无法言说的岁月。
言殊哭了好一会儿，肩膀一抽一抽的，像个受了委屈的小姑娘。
然后，言殊忽然松开了青瓷，蹲下身，一把将润润从青瓷身后捞了出来。
“臭小子！”她带着哭腔笑了一声，眼眶还红着，但嘴角已经翘了起来。她用两只手掐着润润的腋下，把他举到面前，上下打量了一番，又在手里掂了掂，像是在估一袋米的重量，“怎么这么轻？你是不是不好好吃饭？你几岁了？知道我是谁吗？”
润润被她举在半空中，既不害怕也不挣扎，就那么睁着大大的眼睛看着她。
言殊把润润放下来，蹲在他面前，平视着他的眼睛。她用拇指擦了擦他嘴角的口水，又捏了捏他肉乎乎的脸蛋。
“叫姑姑。”
润润把那根湿漉漉的手指从嘴里抽出来，歪着脑袋看了她一眼，然后脆生生地喊了一声：
“姑姑！”
那一声“姑姑”，奶声奶气的，尾音上扬，带着孩童特有的那种毫无保留的信任和亲近。
所有人都笑了。
顾言殊笑得最大声，笑着笑着，又哭了。她把润润搂进怀里，下巴搁在他的小肩膀上，眼泪一颗一颗地落在他的小褂子上。润润被她搂着，有些莫名其妙，但还是乖乖地站着，伸出一只小手，拍了拍她的后背，像在安慰一个小朋友。
“好了好了，”青瓷走过来，轻轻拍了拍言殊的肩膀，“先进来，别站在门口了。汤在火上炖着，饭也做好了，边吃边说。”
一楼客厅不大，但收拾得温馨整洁。
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