带，翻进里面，放平地板上检查。
达里尔满脸灰尘，头发乱糟糟的，穿着一件黑色的皮马甲，腰里别着弩。
不是那伙人的同伙，那些人穿的花里胡哨，戴金链子，纹身、拖鞋。
这个人不一样。
李伸手探了探他的颈动脉，还跳着。
“没死，我们走，先出去再说。”
李从窗户翻出去，踩在空调外机上，跳到垃圾斗里。
克莱曼婷跟着爬出来，李接住她，两个人从垃圾斗里翻出来。
李回头看了一眼，拉着克莱曼婷跑了。
几个小时后，太阳已经偏西了。
地板上的灰尘被打开窗户吹进来的风，吹散了一些，达里尔的手指动了一下。
他慢慢睁开眼睛，先看见的是天花板，然后是打开的窗户，然后是冰凉满是灰尘的地板。
后脑勺疼得像是被人拿锥子扎，一蹦一蹦的。
他撑着胳膊坐起来，摸了摸后脑勺，没有血，但鼓起了一个包，硬硬的，像半个乒乓球。
他靠在墙壁上，喘了几口气，然后慢慢站起来，走进观众通道围观栏边上往下看。
体育馆里很暗，那些行尸还在球场下面走，漫无目的的，一圈一圈的。
观众台上没有人，没有见到所谓两个一男一小女孩。
达里尔松开手，原路返回踩着空调外机跳下垃圾斗里，然后爬出来。
他站停到地面上，看着那扇窗户，又看了看地上那一大一小杂乱的脚印，沉默了一会儿。
然后他转身走了。
摩托车还停在操场边上，油表指针还在红线下面晃。
达里尔跨上去，发动引擎，朝来时的路开回去。
风打在脸上，后脑勺还是疼。
他想起自己探头进窗户的那一刻，什么都还没看清，棍子就下来了。
那一下打得不算狠，但够准。
能在这个世道活下来的人，果然没有一个是省油的灯。
悍马还停在路边，车门开着，驾驶座上的血已经干了，变成暗褐色。
那几具尸体还在，行尸还在趴着狼吞虎咽，抬头看的时候，一个箭矢射穿了它头颅，无力倒在那些被啃得七零八落的残骸上。
达里尔把摩托车停在悍马旁边，从后备箱里翻出一个油桶，拧开悍马的油箱盖，油管插进去，吸了几口，油流出来了。
油桶灌满了，他又灌了一桶，拧上盖子，拎到摩托车旁边，给自己的油箱加满。
剩下的油绑在后座上，用绳子系紧。
然后他看了一眼那辆悍马
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