一
他们在一起生活的第三年，帝辛开始做梦。不是普通的梦，是那种醒来后还能记得每一个细节的梦。梦里没有桃林，没有淇水，没有鹿台。只有一片白茫茫的雾，雾里什么也看不见，但他能听见一个声音，遥远而模糊，像是在叫他的名字，又像是在唱一首古老的歌谣。
他每次醒来都会出一身冷汗。
柳如烟察觉到他的异样，问他怎么了。他摇摇头说没事，只是做了个梦。柳如烟没有再追问，但每天早上都会比他先醒来，在他睁开眼睛之前，将一杯温水放在床头柜上。水是温的，不烫也不凉，刚刚好。
有一天晚上，他又做了那个梦。这一次，雾散了一些。他看见雾中站着一个人，背对着他，穿着一件白色的衣服，长发披散，像一面旗帜。他想走过去，但脚像被钉在地上，一步也迈不动。
“你是谁？”他喊。
那个人转过身来。
是柳如烟。但不是他认识的那个柳如烟。她看起来更年轻，更美，眼睛里没有那些岁月沉淀下来的沧桑和疲惫，只有一种清澈的、近乎天真的光芒。她看着他，微微一笑，然后转身，消失在雾中。
他猛地睁开眼睛，大口大口地喘气。柳如烟被他吵醒了，坐起身来，伸手摸了摸他的额头。额头上全是汗，冰凉冰凉的。
“又做噩梦了？”她问。
帝辛摇了摇头，握住她的手。她的手温热，和平时一样。
“不是噩梦。”他说，“是……一个奇怪的梦。”
“什么梦？”
帝辛沉默了一会儿，轻声说：“我梦见你了。但不是现在的你，是很久以前的你。年轻，很美，眼睛里没有那些……”
他没有说完，柳如烟已经明白了。她低下头，看着两人交握的手。她的手白皙修长，和三千年前一样。但她的眼睛不一样了——那双眼睛里有了太多东西，太多她不想让他看到的东西。
“子受，”她说，“你后悔吗？”
帝辛一怔：“后悔什么？”
“后悔遇见我。”柳如烟的声音很轻，“如果不是遇见我，你还是大王，还是殷商的王。你不会失去王位，不会失去江山，不会失去一切。你会好好地活着，老去，死去，葬在王陵里，享受后人的祭拜。”
帝辛看着她，沉默了很久。
“如烟，”他终于开口，“你知道我最后悔的是什么吗？”
柳如烟摇了摇头。
帝辛握住她的手，放在自己的心口上。
“我最后悔的是，没有早点遇见你。”他说。
柳如烟的眼泪涌了出来。
“如果我早点遇见你，”帝辛的声音很轻，“我就不会那么孤独。我就不会建鹿台，不会废祭祀，不会得罪那么多人。也许殷商就不会亡。也许我们就能一直在一起，不用等几千年。”
柳如烟摇了摇头，擦了擦眼泪。
“子受，没有如果。”她说，“发生过的事，就是发生了。我们改变不了过去，只能面对现在。”
帝辛看着她，眼眶微红。
“如烟，”他说，“你说得对。”
两人坐在床上，相拥无言。窗外，城市的灯火渐渐熄灭，人们进入了梦乡。只有他们，还醒着，还在一起，还爱着。
二
春天来了，公园里的桃花又开了。
柳如烟和帝辛一起去公园看桃花。他们走在桃林中，脚下是松软的花瓣，鼻尖是淡淡的花香。柳如烟穿着那件白色的连衣裙，帝辛穿着那件白色的衬衫，两人手牵着手，像两个刚刚恋爱的年轻人。
“如烟，”帝辛忽然说，“你还记得吗？我们第一次见面，就是在一片桃林里。”
柳如烟点了点头：“记得。那时候你穿着玄色的猎装，骑着一匹黑马，从桃林深处走来。我以为自己在做梦。”
帝辛笑了：“我也以为自己在做梦。你坐在井边，唱着《桃夭》，白衣如雪，长发如墨。我以为我遇见了神仙。”
柳如烟靠在他肩上，看着满树繁花。
“子受，”她说，“你说，我们还能在一起多久？”
帝辛想了想，说：“永远。”
柳如烟笑了：“永远是多远？”
帝辛看着天空，桃花的花瓣在风中飞舞，像一群粉色的蝴蝶。
“永远就是，”他说，“没有尽头。”
两人走到那口古井边。井水依旧清澈，倒映着蓝天白云和满树繁花。井沿上，放着一枚玉环——不是他们以前见过的那一枚，而是一枚新的，温润如玉，没有一丝裂纹。
帝辛拿起玉环，递给柳如烟。
“这个，送给你。”他说。
柳如烟接过玉环，看着内壁上刻着的两个字——“受”和“烟”。她的眼泪涌了出来。
“你什么时候刻的？”她问。
帝辛微微一笑：“昨天晚上。你睡着的时候。”
柳如烟将玉环戴在手腕上，和那十二枚旧玉环并排在一起。新玉环在阳光下泛着光，像一颗刚刚升起的星星。
“子受，”她说，“谢谢你。”
帝辛握住她的手：“不用谢。这是我欠你的。”
两人站在井边，看着桃花纷纷扬扬地落下，像一场永不停止的粉色的雪。
远处，城市的喧嚣声隐约传来，但他们听不见。他们只听见彼此的心跳，和桃花落地的声音。
三
他们在城市里住了五年。
五年里，他们做了很多普通夫妻会做的事。一起逛超市，一起买菜，一起做饭，一起看电视。吵过架，为了一些鸡毛蒜皮的小事——帝辛忘记倒垃圾，柳如烟把盐放多了。每次吵架都不会超过一个小时，因为帝辛会说“对不起”，柳如烟会说“没关系”，然后两人相视而笑，一切烟消云散。
帝辛在书店的工作很稳定。他喜欢那些来买书的顾客，尤其是小孩子。每次有小孩子来买书，他都会蹲下来，耐心地给他们讲解，推荐适合他们看的书。孩子们都很喜欢他，叫他“叔叔”，有时候叫他“哥哥”，他会笑得很开心。
柳如烟在家养花、做饭、织毛衣。她织了很多毛衣，有帝辛的，有自己的，还有送给邻居家小孩的。邻居们都说她手巧，织的毛衣比店里买的还好看。她会笑着说“谢谢”，然后继续织下一件。
日子过得很平静，像水一样。
但柳如烟知道，这种平静不会持续太久。
因为她的身体开始出问题了。
不是大病，而是一些小毛病——腰疼，腿疼，有时候早上起来手指会僵硬，要活动很久才能恢复正常。她知道这意味着什么——这具身体的寿命，快要到头了。
她不怕死。她怕的是，死了以后，又要在另一个身体里醒来，又要重新开始，又要重新找他。她不知道下一次还能不能找到他，也不知道下一次他还会不会等她。
那天晚上，她躺在床上，看着天花板，想了很久。
“如烟。”帝辛的声音从身边传来。
她转过头，看见帝辛正看着她，眼睛很亮，像两颗星星。
“怎么了？”她问。
帝辛握住她的手，沉默了一会儿。
“如烟，”他说，“你是不是有什么事瞒着我？”
柳如烟的心猛地一跳。
“没有啊。”她说。
帝辛看着她，目光深邃。
“你骗人。”他说，“你的手在发抖。”
柳如烟低头看了看自己的手，确实在发抖。她深吸一口气，将手放在胸口，压住心跳。
“子受，”她说，“如果有一天，我不在了，你会怎么办？”
帝辛的手猛地收紧了。
“什么叫‘不在了’？”他的声音有些颤抖。
柳如烟看着他，眼眶红了。
“这具身体，”她说，“撑不了太久了。”
帝辛沉默了很久。久到柳如烟以为他不会回答了。
“那就换一具。”他终于开口，声音沙哑。
柳如烟摇了摇头：“没有那么容易。换身体需要法力，我的法力已经不多了。也许下一次，就换不了了。”
帝辛看着她，眼中满是痛苦。
“如烟，”他说，“你不能死。你答应过我的，哪儿也不去。”
柳如烟的眼泪涌了出来。
“子受，”她说，“我没有办法。我只是一个普通人，一个会老、会病、会死的普通人。”
帝辛将她拥入怀中，抱得很紧，紧得像要把她揉进自己的身体里。
“如烟，”他说，“我陪你。”
柳如烟一怔：“什么意思？”
帝辛松开她，看着她的眼睛。
“我说，我陪你。”他重复了一遍，“你死了，我也死。你转世，我也转世。你去哪里，我就去哪里。你活多久，我就活多久。”
柳如烟的眼泪止不住地流。
“子受，你不能——”
“我能。”帝辛打断她，“我什么都能。只要和你在一起。”
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