镖侧身让开，他走了进去。音乐震耳欲聋。低音炮震得他的胸腔在共振，心脏跟着节拍在跳，咚咚咚咚，比七十二次快得多。
灯光忽明忽暗，红的，蓝的，紫的，绿的光柱在舞池里扫来扫去，照在那些年轻的面孔上，照在他们裸露的肩膀和手臂上，照在他们迷离的眼神上。
香水味和酒精味混在一起，甜腻的，辛辣的，刺鼻的，像一锅煮沸了的杂烩汤。
他坐在角落里，要了一杯威士忌。不加冰，不加水，纯的。他端起杯子，没有喝。
他只是想手里拿着点什么，好让他的手不发抖。他的目光在人群中扫来扫去，不是在看人，是在找一个人。
一个不存在的人。若棠。他在找若棠。不是真的若棠——他知道若棠不在了。
他在找一张和若棠相似的脸，一双和若棠相似的眼睛，一个和若棠相似的笑容。
他知道这很疯狂。他知道这很病态。他知道即使找到了，那也不是若棠。
但他控制不了。他像一头被关在笼子里的困兽，在铁栅栏上撞得头破血流，但停不下来。
胸口的吊坠忽然变得冰凉。不是冷，是警告。像一个在摇头的人，用手心按住他的胸口，说
“不要”。
“若棠，”他在心里说，
“你在生我的气吗？”吊坠的温度变了。不是冰凉，是温热。像一个人在叹气。
他笑了。很苦
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