色是一种死人才有的青灰，额头上全是豆大的冷汗，嘴唇被自己咬得稀烂，身体无法控制地剧烈颤抖，每一次颤抖都牵扯到伤口，让他发出压抑的、野兽般的痛苦呻吟。他左边的裤子湿了一大片，散发着骚臭味。
吴勇看了一眼，皱了皱眉，似乎嫌弃那气味，但没说什么，只是用下巴指了指工位。
一个打手上前，用橡胶棍不轻不重地戳了戳小凯完好的左肩；“坐下，继续打电话。”
小凯像是没听见，依旧沉浸在巨大的痛苦和恐惧中，眼神涣散。
“听见没有？！” 打手加重了力道。
小凯浑身一激灵，涣散的眼神艰难地聚焦，看向打手，又看向自己血肉模糊的手，巨大的恐惧压倒了一切，他猛地点头，用还能动的左手，哆哆嗦嗦地抓起桌上沾了血的耳机，歪歪扭扭地戴在头上，又用左手手指，极其笨拙、颤抖地去按电话键盘上的重拨键。
每按一下，都牵动右手的伤，让他疼得龇牙咧嘴，冷汗直流。但他不敢停，对着话筒，用破碎的、带着哭腔和剧痛喘息的声音，开始语无伦次地重复着不知道是哪一套的话术。
没有人看他。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）