风卷着灰烬在广场中央打旋，陈无锋仍站在原地，左臂血迹顺着指节滴落，在水泥地上积成一小片暗红。残烛在他右眼前微弱浮动，青焰如呼吸般明灭，仿佛随时会断。他没有抬头，也没有动，像一尊被钉在战场上的铁像。
据点外墙的符文终于停止闪烁，无人机的红光缓缓撤离他的面部，转而收束回机身内部。电弧枪的滋啦声熄了，守卫们握着武器，没人说话。他们看着他，目光复杂——有敬畏，也有迟疑，像是在看一个刚从深渊爬出来、还不确定是否仍属人类的存在。
铁骨没走远。他停在五步外的阴影边缘，双臂交叠，眼神未移。但也不再开口。他知道，接下来的事，轮不到他说了算。
一道脚步声响起。
不急不缓，踏在碎灰之上，每一步都像敲在人心最沉的位置。广场尽头的主通道入口，光线忽然压低，一道人影走出。
执灯人来了。
他身高近两米，披着深灰长袍，衣摆无风自动，边缘绣着极细的青铜纹路，像是某种古老历法的刻痕。他脸上没有多余表情，眉骨高耸，眼窝深陷，目光扫过战场时，连空气都像是凝了一瞬。所有守卫在他经过时自动后退半步，低头，无人敢直视
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