夕阳斜照，指挥所外的空地上，陈默正蹲着用炭笔在泥地上画线。几道歪斜的沟壑连成一片，像孩子胡乱涂鸦的地图。唐雨晴从远处走来，脚步轻快，相机挂在胸前，本子夹在腋下，手里那支铅笔还沾着早上记笔记时蹭上的灰。
她在他身后站定，没说话，只轻轻咳了一声。
陈默头也不抬：“你不是要采访我吗？怎么不直接问。”
“怕你躲。”她笑了，“刚才看你蹲这儿画半天，还以为你在数蚂蚁。”
他把炭笔往地上一戳，拍了拍手站起来：“我在画三道岭那条沟。上次伏击伪军车队，就埋伏在那儿。坡太陡，车轮打滑，我们才得手。”
唐雨晴翻开本子，笔尖悬在纸面：“那你当时紧张吗？”
“紧张。”他答得干脆，“饿得前胸贴后背，趴在雪地里三天两夜，喝的是化开的雪水，啃的是干树皮。冲锋前腿抖得跟筛糠一样，要不是沈……”他顿了一下，改口，“要不是有个兄弟踹了我一脚，我说不定还趴着没动。”
她笔尖一顿：“所以你不是一开始就当队长的？”
“谁生下来就是队长？”他咧嘴一笑，露出一口白牙，“我刚来那会儿连枪都扛不动，还是个逃难的叫花子。要不是有人收留，早冻死在破庙里了。”
“那你为什么现在要带着别人打鬼子？”
“因为我见过孩子被抢走。”他说这话时声音低了些，目光落在远处炊烟升起的地方，“那天我们在村口歇脚，看见一辆铁皮车呼啦啦开过去，车斗里塞满了人，都是从附近村子抓来的。有个小丫头才五六岁，哭得嗓子都哑了，死死抓着她娘的衣角，硬是被兵用枪托砸开手拖上去的。我当时脑子一热，抄起石头就冲了出
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