城市另一端的天空，同样被厚重阴沉的铅灰色云层覆盖，但这里没有高耸入云的玻璃幕墙，没有恒温恒湿的中央空调，也没有那种混合着雪茄、金钱与权力的、冰冷而疏离的气息。
这里是老城区边缘，一片被高速发展的城市遗忘的角落。低矮、破败的筒子楼像一群佝偻着背脊、沉默伫立的老人，外墙斑驳，爬满了经年累月的雨水污渍和墨绿色的苔藓。狭窄的巷弄纵横交错，地面是湿滑的青石板，缝隙里积着浑浊的污水，散发出潮湿的霉味和垃圾腐烂的、若有若无的酸臭气息。空气里弥漫着一种陈旧的、停滞的、与CBD的摩登繁华格格不入的、属于时光底层沉淀物的味道。
在其中一栋最不起眼的筒子楼顶层，一间朝北的小房间里。窗户是老式的木框玻璃窗，漆皮剥落，玻璃上蒙着厚厚的灰尘和油腻，将窗外本就黯淡的天光，过滤得更加昏沉模糊。房间很小，不过十来个平方，陈设简单到近乎简陋：一张吱呀作响的旧木床，一张掉漆的方桌，两把歪腿的木凳，墙角堆着些看不清原本颜色的杂物，上面盖着发黄的旧报纸。空气里有灰尘、霉味，还有一种淡淡的、混合了廉价消毒水和某种草药苦涩气息的味道。
林见深靠坐在那张旧木床上，背脊抵着冰冷斑驳的墙壁，微微仰着头，闭着眼睛。他脸色是失血后的苍白，在昏沉的光线下，几乎透明，能看到皮肤下淡青色的血管。浓密的睫毛在眼睑下投下一小片阴影，遮住了眼底可能存在的所有情绪。唇色很淡，抿成一条没有弧度的、近乎冷酷的直线。
他身上只穿了一件单薄的、洗得发白的旧T恤，下身是一条同样陈旧、但浆洗得干净的深色长裤。左肩处，T恤的布料被小心翼翼地剪开了一个口子，露出下面包扎得整齐利落的白色绷带。绷带很干净，但边缘处，隐约还能看到一丝淡淡的、干涸的褐色——那是昨夜“听雨轩”里，沈冰手中碎裂的高脚杯留下的印记，也是他带着这道伤，在冰冷雨夜中离开时，未曾彻底凝固的血迹。
处理得很专业。止血，清创，上药，包扎，手法干净利落，显然是行家所为。但即便如此，那贯穿伤带来的疼痛，依旧如同跗骨之蛆，随着每一次呼吸，每一次细微的动作，在肩胛处隐隐抽动，带来一阵阵尖锐而绵长的钝痛。这痛楚并不剧烈，却持续不断，像一根冰冷的针，缓慢而执拗地刺穿着他的神经，提醒着他昨夜发生的一切，以及此刻他所处的、危机四伏的境地。
房间里很安静。静得能听到自己缓慢而压抑的呼吸声，能听到窗外巷弄深处隐约传来的、不知哪家孩子的哭闹，能听到远处城市主干道沉闷的车流嗡鸣，像是隔着厚重的幕布，模糊而遥远。
在这片刻意维持的、近乎凝固的寂静中，放在掉漆方桌边缘的那部老旧的、屏幕有几道细微裂痕的黑色手机，就显得格外突兀。手机屏幕是熄灭的，黑色的，沉默的，像一块冰冷的、毫无生气的金属与塑料的聚合体。
从昨夜回到这个临时的、绝对算不上安全的落脚点，处理完伤口，换下那身沾染了血迹和雨水、显然不能再穿的外套（那件深灰色的、他曾披在叶挽秋肩头的外套，被他仔细叠好，藏在了床下最隐秘的角落），林见深做的第一件事，就是将这部手机，调成了静音模式。
不是震动，是彻底的静音。连震动马达那细微的嗡鸣，也被他彻底关闭。
于是，这部手机，就成了一块真正的、沉默的石头。无论外界有多少信息试图涌入，有多少暗流在屏幕之下汹涌，它都只是沉默地躺在那里，漆黑，冰冷，无声无息。
林见深不需要看。至少此刻，不需要。
他知道外面发生了什么。从他带着伤，避开所有可能的眼线，如同夜色中的幽灵般悄无声息地回到这里，在处理好伤口、换好衣服、确保这个临时藏身点暂时安全之后，他就用房间里那台同样老旧、但经过特殊处理、无法被追踪的笔记本电脑，连接了加密网络，以最快的速度，浏览了从昨夜到今晨，所有能
（本章未完，请点击下一页继续阅读）