上。
“两样都怕。”他把筷子放在碗沿，和老猫之前放的那双并排，两根细木棍齐齐整整，像两个并肩站着的哨兵，“但我更怕瞒着她。瞒着不说，到头来比说了更难受。”
老猫盯着那双筷子看了很久，然后从口袋里掏出一个信封，放在桌上推过去。
“这是苏蔓最后交出来的东西。她死之前托一个护士递给我的。护士说苏蔓被追的时候跑进医院后巷，从急救通道的侧门塞进护士手里，就说了四个字——‘给我弟弟’。护士等了整整两天没人来取才通过黑市渠道辗转联系上我。”信封没有封口，边角沾着几滴暗褐色的血迹，已经干透了，血痕裂成细碎的纹路。陆峥打开信封，里面是一张银行卡和一张折得整整齐齐的纸条。纸条上压着江城人民医院的抬头，字迹潦草，歪歪扭扭，但每一笔都写得极用力，像是把全身力气都用在了这几十个字上。纸条写着：“给苏禾：姐要出趟远门。卡里有五万三，够你半年的费用。好好听护士的话。姐这一辈子做过很多错事，但你是对的。姐错了的事，别学姐。”
下面是两行小字，一行留给她弟弟：“每天的药都写清楚了，早上八点和晚上八点各一次，护士站的赵姐知道怎么注射。姐没回来你也不要慌，赵姐会教你怎么自己打针。”
另一行，是写给夏晚星的。字迹和前两段明显不同，写得更慢，更用力，笔尖把纸面戳破了几个小洞，像在泥泞的雪地上一脚深一脚浅地留遗言：“晚星姐：对不起。我不求你原谅我。我只求你一件事——我弟弟苏禾，在人民医院住院部六楼612床。他什么都不知道。如果有一天他问起我，你就说我出国进修了。别让他知道我是什么人。”
陆峥把纸条重新叠好，装回信封。手不太稳，叠了三次才对齐边角。
“她弟弟还住在医院。没人去接。”他说。
老猫嗯了一声，然后从怀里摸出一个油纸包，拆开是两只白瓷小酒杯。他把两只杯都满上，一杯递给陆峥，一杯搁在那碗坨掉的面碗旁边。
“让你搭档去接弟弟。”老猫说，“我们这行，人命不值钱。但欠活着的人的东西，得还。”
陆峥端起酒杯，碰了一下老猫的杯沿。两只旧瓷杯在凌晨的苍蝇馆子里发出极轻的一声脆响，像两个疲惫的灵魂在冷风中用力互相靠了一下。老猫把另一只杯子端起来，朝空椅子晃了晃，一口灌下。那只杯子的杯沿沾了一小片干涸的葱花，他没有擦，就那么喝下去。
“陆峥，”老猫放下杯子，“你说人死了，还会冷吗。”
窗外的雨不知道什么时候变小了。从淅淅沥沥变成了若有若无的雨丝，细细的，像谁在天上撒了一把灰。巷弄里的积水倒映着头顶偶尔漏出云层的一点月光，路面上的油污被冲开又聚拢。汽修厂后院亮着一盏孤零零的白炽灯，蚊虫绕着灯罩撞出细碎的扑翅声。
陆峥没有回答他。他站起来，把那张纸条装进贴身口袋里，拍了拍毛衣前襟上沾的面汤渍，然后说：“下次换家店。这家的辣椒确实不够辣。”
老猫笑了。这次是真的笑了，笑得皱纹全挤在一起，像个被岁月磨光了棱角的旧壶。他在桌上扔下几张皱巴巴的钞票，三碗面的钱，一碗也没少算。那碗坨了的面他也付了。然后他站起身来，从兜里摸出老孙那半包烟，又抽出一根，倒插进面碗里，直直地立在凉透的汤底，像码头泥地里那排烟，又像一炷迟来的香。
陆峥走到门口，回头看了一眼。那根烟还立着，瘦瘦长长，影子投在桌面，像一个人孤零零的背影。
“走吧。”他说。
老猫没应声。他抱着那一袋纸钱推开店门，蹲在巷子墙角的大树底下，用打火机一张一张点着。煤油火苗舔过纸边，纸灰被风卷起来，打着旋儿飘进滴水檐下。他没有祷告，只是蹲在那里看着纸钱烧完，像每次从码头回来他做的那样。风一吹，余烬四散，他在迷眼的烟灰里站起身，把煤油机揣进裤兜。
陆峥收回视线，转身走进凌晨的雨里。他知道老猫不需要安慰，老猫只需要把欠老孙的那碗面，一碗一碗地吃下去。就像他自己，也要把苏蔓留下的这碗面——这张纸条，这个弟弟，这笔账——一口一口地咽下去。
口袋里那封沾着血点的信，在他指间压得严严实实。待会儿见了夏晚星，他会把纸条放在桌上，一封封摊开。先从最后那张薄薄的、戳破了好几个小洞的信纸开始。