一直盯着疤哥看。”
聂枫将小武的每一句话，都牢牢刻在脑子里。“如果……他们看不上呢？”
“看不上最好。”小武扯了扯嘴角，露出一丝苦涩，“看不上，你就回来，继续当你的好学生，就当什么都没发生过。”他深深看了聂枫一眼，“但如果他们让你‘试试手’……小心点。那不是比赛，是看你扛不扛揍，有没有狠劲。可能会吃点苦头。”
“我明白了。”聂枫将黑色名片小心地放进贴身的衣袋，点了点头。他想了想，又问：“‘疤哥’，是那里管事的人？”
小武的眼神骤然锐利，像是被刺痛了某根神经。他沉默了几秒钟，才缓缓点头，声音更低了，带着一种本能的忌惮：“嗯。都叫他疤哥。脸上，左边眉毛到耳朵，有一道很长的疤。那个人……很狠。别惹他，也离他远点。他让你打，你就打；让你停，你就停。钱的事，他说了算。还有，他身边总跟着几个人，最显眼的是个铁塔一样的大个子，叫‘坦克’，别招惹。”
聂枫默默记下“坦克”这个名字，想起那晚看到的那个如同人形凶兽般的巨汉，心头微凛。
“还有，”小武舔了舔有些干裂的嘴唇，眼神飘向棚屋的方向，声音几不可闻，“如果……如果你真的上去了，记住，别心软。那里没人会对你心软。倒下，就可能再也起不来。护住头，护住肋，打不过……就认输。不丢人。活着，比什么都强。”
这几句话，他说得很慢，很艰难，仿佛每一个字，都带着血的教训，或者是……某种亲眼所见的惨痛回忆。
“还有……报名的时候，可能会让你签个东西。看清楚了再……算了，”小武自嘲地摇摇头，“估计也由不得你看清楚。反正，那东西签了，就等于把命交出去一半。自己……心里有个数。”
聂枫点点头，将这些带着血腥气的叮嘱，一字不落地记在心里。“钱……怎么拿？”
“赢了，当场结。现金。输了……”小武没有说下去，但那双狼一样的眼睛里，闪过了一丝聂枫熟悉的东西——那晚在机修厂，那个被拖走的少年眼中，曾有的绝望。
“我明白了。”聂枫再次点头。他看着小武，看着对方眼中那深不见底的疲惫和挣扎，忽然问道：“你为什么没去？”
小武的身体猛地一僵，像是被电流击中。他猛地转过头，避开聂枫的目光，盯着地上那摊乌黑的油污，半晌，才从喉咙里挤出干涩的声音：“我……不能倒。”他顿了顿，声音低得几乎听不见，“我倒下了，小文……就真的没活路了。”
简单的一句话，却道尽了一个少年肩上，那无法承受之重。他或许也曾被那高额的奖金诱惑，被绝望逼迫，站在悬崖边凝望过深渊。但最终，对弟弟的责任，对“活着”的执念，让他死死抓住了悬崖边的荆棘，哪怕双手被刺得鲜血淋漓，也没有松手，跳下去。
聂枫沉默了。他看着小武佝偻而紧绷的背影，看着那洗得发白、沾满油污的工装，忽然觉得，这张黑色名片，重逾千斤。
“我走了。”他没有再说什么安慰或鼓励的话。那些话，在此刻，都显得苍白而虚伪。他只是将书包背好，最后看了一眼小武将那张清单紧紧按住的裤袋，转身，朝着修车铺外走去。
“聂枫。”小武忽然在身后叫住他。
聂枫停住脚步，但没有回头。
“……小心。”小武的声音很轻，带着一丝不易察觉的、复杂的情绪，“活着回来。”
聂枫的背影微微一顿，然后，他抬起手，在空中很轻地挥了一下，算是回应。接着，他不再停留，迈步走出了修车铺，走进了门外凛冽的寒风和铅灰色的天光里。
他没有立刻回家，也没有去学校。他在街上漫无目的地走着，消化着从小武那里得到的信息，感受着口袋里那张黑色名片，隔着衣服传来的、冰冷而坚硬的触感。那像是一道通往地狱的令牌，又像是一线微弱的、染血的生机。
晚上，他像往常一样，照顾母亲吃饭、喝药，陪她说了会儿话，然后回到自己用布帘隔开的小空间。母亲睡下后，他静静地坐在床边，听着母亲平稳而微弱的呼吸声，看着窗外沉沉的夜色。
八点半，他起身，换上了一身深色的、便于活动的旧运动服和运动鞋。将那张黑色名片，和仅有的几十块零钱（他留下了大部分生活费给母亲），塞进运动服内侧的口袋。然后，他走到母亲床边，静静地站了一会儿，看着母亲在睡梦中依旧微蹙的眉头，伸出手，极其轻柔地替她掖了掖被角。
“妈，我去‘学校’了。晚点回来。”他在心里无声地说。
然后，他转身，轻轻拉开房门，闪身出去，又小心翼翼地将门带上，没有发出一点声响。
九点整。他找到一个僻静的、无人使用的公共电话亭。插卡，拿起听筒，冰凉的塑料触感让他指尖微麻。他深吸一口气，又缓缓吐出，然后，按照名片上的号码，一个数字一个数字地，按了下去。
听筒里传来“嘟——嘟——”的忙音。每一声，都像是敲在他的心脏上。
响了五六声，就在聂枫以为不会有人接听时，电话被接起了。那头没有声音，只有一种粗重而压抑的呼吸声，透过听筒传来，带着电流的杂音，让人莫名地心悸。
聂枫握紧了听筒，手心里渗出细密的冷汗。他舔了舔突然变得干涩的嘴唇，用尽可能平稳、但刻意压低了的声音，说出了小武教他的那句话：
“疤哥介绍，想打拳。”