它，翻几页，手心就暖了。你不知道为什么，但你知道，它在那里。
有一天，一个孩子在旧书摊上买到了那本书。他很小，才学会认字。他翻了几页，不认识几个字，但他觉得手心很暖。他把书揣在怀里，带回了家。每天晚上睡觉前，他都会摸一摸那本书。书是凉的，但他觉得手心很暖。他不知道为什么，但他知道，它在。他长大了，把那本书传给自己的孩子。孩子又传给孩子的孩子。一代一代，传了很多代。没有人记得温以宁是谁，没有人记得那本书里写了什么。但那本书还在，那种暖还在。在每一个摸到它的人的手心里，在每一个感觉到它的人的心里。
后来，那本书被虫蛀了，被水泡了，被火烧了。它不在了。但那种暖还在。它从书里，转移到了那些摸过它的人的手心里。那些人又把它传给了自己的孩子。不是用手传，是用心。他们每天早晨起来，把手心贴在脸上，感受一下那种暖。然后笑一下。那笑容，和很久以前那个小女孩，一模一样。他们不知道这种暖是从哪里来的，不知道它叫什么，不知道它还会持续多久。但他们知道，它在。一直在。
后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他站起来，跑出家门，跑进那片越来越亮的晨光里。他不知道，在他手心的暖里，有一个科学家，用了一辈子去测量它，测不到，放弃了，回家了。有一本回忆录，写了那句话。有一个孩子，在旧书摊上买到了它。有很多人，摸过它，感觉到它，传下它。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。
风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
后来者，你来了。我们一直在等你。你不用测量它，你只需要感觉到它。