那个孩子站在山谷里，对着远处的山喊了一声：“后来者——”山谷把他的声音传了很远，然后送回来一个回声：“后来者——后来者——后来者——”一声比一声轻，一声比一声远。最后，什么也没有了。孩子等了一会儿，又喊了一声：“你来了吗？”回声说：“来了吗——来了吗——来了吗——”没有人回答他。他又喊：“你在哪里？”回声说：“在哪里——在哪里——在哪里——”还是没有回答。他有些失望。他以为回声是另一个人在说话，在山的另一边，和他一样在喊。他想找到那个人。他翻过了那座山。山那边什么都没有。只有另一座山。他又翻过了那座山。还是一样。他翻了很多座山，走得很远很远。他一直没有找到那个回声里的人。他老了，走不动了，坐在最后一座山的山顶上，看着远处的夕阳。他忽然明白了，回声不是别人，是他自己。他的声音撞到山壁上，弹回来，变成了回声。他在等的人，就是他自己。他笑了。那笑容，很淡，很轻。他对着远处的山，喊了最后一声：“后来者，你来了。”回声传回来：“后来者，你来了——你来了——你来了——”然后，一切归于寂静。他闭上眼睛。他觉得自己变成了回声。不是他喊出来的回声，是他自己变成了回声。在那些山谷里，在那些风里，在那些石头缝里，轻轻地、远远地传着。传了很久。
很多年后，有一个孩子来到了这片山谷。他站在那个老人曾经站过的位置，对着远处的山喊了一声：“喂——”回声说：“喂——喂——喂——”他笑了。他觉得很好玩。他又喊：“你好吗？”回声说：
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