，在很深很深的地方，等着他。不是等他来挖它，是等他来记住它。他记住了。他不知道那是什么，但他记住了那种感觉。脚底下的暖，手心里的暖，风里的暖。他记住了。
他回到酒店，收拾行李，离开了这座城市。他没有告诉任何人这件事。但他心里，多了一盏灯。很小的，花瓣形的，青铜的。它不亮，但他觉得它亮着。一种说不清的亮。他看着它，就觉得安心。好像它在告诉他，你在，我也在。这就够了。
很多年后，那个年轻人老了。他成了一个作家，写了很多书，得了很多奖。但他最想写的，是那个梦，那片空地，那种暖。他写了很久，写了很多遍，撕了很多遍。他写不出来。不是写不出来，是写出来就不对了。那种暖，不是文字能传达的。你感觉到了，就有了。感觉不到，写再多也没用。他放弃了。但他没有忘记。他把那种暖，放在心里，每天早晨起来，感受一下。然后笑一下。那笑容，很淡，很轻。
有一天，他的孙女来家里玩。小女孩很小，才学会走路。她在爷爷的书房里翻来翻去，翻到了一张旧照片。照片上是一片空地，什么都没有，只有草，只有风。她问爷爷：“这是什么？”作家想了想，说：“是一个地方。”小女孩问：“你去过？”作家说：“去过。”小
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