手书店，两层小楼堆了五万多册书，分类细致到每本书都有固定位置。
陈墨五十八岁，独身一辈子，把书店当成命根子，是本地文化圈出了名的“书痴”，没听说过有什么仇家。
“昨晚谁最后离开？”林海转向还在发抖的小周。
“是我，九点关的门。”小周抹了把红肿的眼睛，“老板说新收了一批旧书，要连夜整理，让我先回去。他平时也这样，经常在书店熬夜，说跟书待着踏实。”
“最近有没有什么异常？比如奇怪的客人，或者老板情绪不对？”
小周咬着唇想了半天，忽然抬头：“上周三，老板收到一封信，手写的，信封是牛皮纸的，没写寄件人。他看完后坐在椅子上愣了好久，脸色发白。我问他怎么了，他只说‘故人来了’，再也不肯多说。”
“信还在吗？”
“应该在他二楼的办公室里。”小周摇摇头，“老板的东西看得紧，他的办公桌、书架，从来不让我们碰。”
林澈跟在爷爷林国栋身后，小手被爷爷牵着，好奇地打量着满屋子的书。
他比同龄孩子矮一点，穿着蓝色的小雨鞋，裤脚卷着，露出细细的脚踝。
周晴去参加刑侦技术培训，他就理所当然地跟着爸爸和爷爷来了现场——说是跟着，其实是想多看两眼，前世混在黑暗里的记忆偶尔会冒出来，那些关于痕迹、关于人心的碎片，总能让他捕捉到些不一样的东西。
“爸爸，这些书好可怜。”他突然停下脚步，指着陈墨身边的碎书页，声音软软的，“它们的‘衣服’被撕破了，还被摆成了圈圈。”
林海蹲下来，摸了摸他的头：“小澈觉得，为什
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