刀鱼应了一声，转身从灶膛里取出一块新焦炭。火星在他掌心跳动，映得指节上的旧疤忽明忽暗。“走吧，”他说，“城东的黑窟，还等着点火。”
娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水，续绘星图。水痕蜿蜒，勾连起城东贫民窟的方位——那里原本是一片混沌的暗斑，此刻却透出几点微光，像被针尖戳破的黑布，露出底下闪烁的星河。“星轨在变，”她轻声说，“生气已经渗进去了。”
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三人顺着铁轨往城东走。晨光微熹，照得铁轨泛着青灰的光。酸菜汤扛着铁铲，脚步轻快：“主厨，你说城东那些人，会不会也像冷库的老头一样，心里藏着火种？”
“会，”巴刀鱼说，“只要他们还记得热饭的味道。”
娃娃鱼抱着井水，指尖在水面轻轻划过。井水里的星图上，城东的微光越来越亮，像串刚穿好的糖葫芦。“火种已经传过去了，”她说，“但还需要有人去点。”
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城东贫民窟的清晨，带着股潮湿的霉味。低矮的窝棚挤在废弃工厂的阴影里，屋顶铺着捡来的铁皮和塑料布。几个孩子蹲在路边，手里拿着半块冷馒头，眼巴巴地看着三人。
“巴师傅！”一个孩子认出了酸菜汤，“你们是来帮我们修灶的吗？”
酸菜汤笑着摸了摸孩子的头：“是啊，我们来点火。”
巴刀鱼走到窝棚区中央，那里有座废弃的灶台，砖头歪歪斜斜地堆着，灶膛里塞满了垃圾。“就是这儿，”他说，“把垃圾清了，重新砌灶。”
酸菜汤挥动铁铲，把灶膛里的垃圾铲出来。娃娃鱼蹲在旁边，用井水清洗砖头。孩子们围过来，帮着搬砖、递工具。晨光里，他们的影子被拉得很长，像群忙碌的小蚂蚁。
“主厨，”酸菜汤擦了擦汗，“这灶台比冷库的还破。”
“破灶也能烧火，”巴刀鱼说，“只要有人愿意点。”
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灶台重新砌好，巴刀鱼从围裙口袋里掏出块焦炭，放进灶膛。焦炭里的火星跳起来，溅到砖头上。“噼啪”一声，火苗窜了起来，照亮了孩子们的脸。
“火点着了！”孩子们欢呼起来。
娃娃鱼从井水里舀了勺水，倒进锅里。“火不能灭，”她说，“要一直烧着。”
酸菜汤从围裙里掏出几个土豆，放进锅里。“等水开了，就能煮土豆吃了。”她对孩子们说。
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窝棚区的居民闻讯赶来，围着灶台，脸上带着好奇和期待。“巴师傅，”一个老人问，“这火……能一直烧吗？”
“能，”巴刀鱼说，“只要有人愿意添柴。”
老人蹲在灶台边，看着火苗：“我年轻时，在工厂里烧过锅炉。那时候，只要锅炉火不灭，工厂就能运转。”
“现在也一样，”巴刀鱼说，“只要灶火不灭，日子就不是冷的。”
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火苗越烧越旺，锅里的水开始冒泡。孩子们围着灶台，唱着不成调的歌谣。酸菜汤把煮熟的土豆分给大家，每个人手里都捧着热乎乎的土豆，脸上带着笑。
“主厨，”酸菜汤咬了口土豆，“你看，他们笑得多开心。”
巴刀鱼看着灶膛里的火苗，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”
娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，城东的微光越来越亮，像颗刚升起的星星。“星轨在变，”她轻声说，“灶底的光，已经成了火种。只要有人愿意点，就能燎原。”
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晨光渐盛，照得灶膛里的火苗更加明亮。巴刀鱼站在灶台边，看着窝棚区的居民围着火堆，脸上带着满足的笑容。他知道，今天的火已经点着了，明天的火也会有人去点。
“主厨，”酸菜汤啃着冷馒头，“咱们该去下一站了。”
巴刀鱼没说话，从围裙口袋里掏出块焦炭。焦炭里的火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。
“哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”他说。
娃娃鱼抱着井水，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，城市的每个角落，都有星火在跳动。那些星火，连成一片，像张发光的网，罩着整个城市。
她轻声说：“星轨在变。灶底的光，已经成了火种。只要有人愿意点，就能燎原。”
巴刀鱼看着灶膛里的火苗，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”
晨风从窝棚的缝隙里钻进来，带着土豆的香气。灶膛里的光，跳动得更旺了。