功德林放风的小院儿，在午后呈现一种慵懒的、近乎凝滞的状态。阳光白晃晃地铺在灰扑扑的水泥地上，墙角几丛半死不活的杂草耷拉着，空气里浮动着尘土和一种说不清道不明的、属于高墙之内的倦怠气息。院墙极高，顶上绕着狰狞的铁丝网，把天空切割成一块块规矩的、让人看了心里发闷的蓝色。
李宇轩走出他那间相对安静的单间，沿着一条被树荫半遮着的通道，慢慢踱向普通监舍区附近那个稍大的活动院子。他穿得很齐整，深蓝色的中山装，风纪扣一丝不苟地扣着，布鞋纤尘不染，手里没拿什么东西，只是背在身后，步子迈得稳而缓。脸上没什么特别的表情，但那双看过近一世纪风云的眼睛，在扫过那些斑驳的墙皮、锈蚀的铁窗时，总带着一种旁人难以解读的深邃。
院子里人不多。有的三五个凑在一起，低声说着什么，眼神警惕地瞟着四周；有的独自靠墙根蹲着，眯着眼打盹，或者茫然地望着天空。还有的，在有限的空间里来回踱步，像关在笼子里困兽。
李宇轩的目光在院子里逡巡，最后落在了角落里一个略显孤僻的身影上。
张淦。
这位“罗盘将军”独自坐在一张小马扎上，背微微佝偻着，花白的头发有些乱，那副标志性的、断了腿用白线仔细绑着的老花镜滑到了鼻尖。他面前的水泥地上，摊开着一张不知从哪儿弄来的、边角磨损严重的旧报纸。报纸上，端端正正地摆着他那个从不离身的黄铜罗盘。罗盘的漆面早已斑驳，但天池中的磁针依旧灵敏，在午后的微光里泛着幽暗的光泽。张淦正低着头，嘴里念念有词，手指悬在罗盘上方，随着磁针细微的颤动而轻轻划动，神情专注得近乎痴迷，仿佛周遭的一切——高墙、铁丝网、看守、其他战犯——都已不存在，他的整个世界都凝聚在这
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