光伏并网成功的欢呼声还在山村上空回荡，像是余音绕梁的温暖回响。李大叔揣着那本泛黄的老笔记，踩着傍晚最后一抹余晖，找上了正蹲在路灯下检修线路的陈阳。暖黄的灯光洒在陈阳沾着油污的手上，也照亮了摊开的纸页。一行墨迹浓黑的小字在昏黄光线下格外清晰：“老鹰嘴，风过梁，终年不息，可借势生电。”
“老鹰嘴？”陈阳摩挲着纸页上粗糙的草图，抬眼望向村西——那里，连绵的山梁在暮色中起伏，像沉睡巨兽的脊背，“那地方我听村里老人说过，荒得很，几十年前就没正经路了。”
“找得着。”李大叔把老笔记往怀里紧了紧，仿佛那不只是本笔记，而是父亲留下的嘱托。他眼底透着山民特有的那种笃定：“我爹当年领着人修过栈道，后来年久失修塌了大半，但沿途的记号还在。光伏点亮了村里的夜，是好事，可一到阴雨天，那光就弱了，心里总不踏实。要是能把风电建起来，晴天有太阳，阴天有风，那才叫真正的稳当。”.
这话正说到陈阳心坎里。他放下工具，站起身来，目光越过村舍望向远山。不远处，拾穗儿正和一群孩子追着新装的路灯奔跑嬉闹，影子在地上拉得老长。陈阳扬声喊了一句：“拾穗儿，过来！”
拾穗儿闻声回头，辫子在灯光下划出一道弧线。她眼睛一亮，像只小鹿般轻巧地跑了过来。
第二天一早，天边刚泛起鱼肚白，山雾还缠绕在半山腰，三人就已背着干粮和水上了山。通往老鹰嘴的路，早已被时光掩埋——齐腰深的荒草、手腕粗的藤蔓、倒伏的枯木，织成了一道道绿色屏障。李大叔在前头开路，手里的柴刀挥舞得有章有法，那是山里人代代相传的开山技巧。刀刃过处，草叶簌簌倒下，露出底下被苔藓覆盖的碎石路。他时不时停下，用刀背轻轻刮开岩壁上的青苔，苔藓下，一个歪歪扭扭的“十”字刻痕静静躺在石头上：“瞧见没？这就是我爹他们当年留下的路标，像不像山里人不会说话的眼睛？”
山路越走越险，渐渐连人走过
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