那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。
死寂。
六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。有人丢了枪，有人跪在地上，有人靠着墙根，有人背过身去不敢看。那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，汇成细小的红色溪流。
台阶上，西门家的族人没有一个人出声。那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。
他们不是没见过死人。是没见过这么惨烈的死法！
西门祉还站在台阶边缘。
他半步都没挪动过。
双腿已经不听使唤。
那是什么？
那是武功？
还是法术？
他不懂。
他不懂一件兵器可以把地面炸裂。一个人可以把这件兵器转成一片虚影。
他不懂血肉之躯在那种东西面前比纸还薄。
他不懂为什么这人不按规矩来。
他的规矩呢？他的顾虑呢？他的权衡呢？他的——他的——
肖尘的目光扫过来。
西门祉的膝盖软了一下。
这些人活在自己的世界里。
兵刃加身，眼里也只有傲慢。
不是不怕死，是不信自己会死。三百七十年的家业，像一层透明的壳，把他们从头到脚罩在里面。
隔着壳看世间，刀锋是戏台上的道具，鲜血是画册里的朱砂。
只有壳碎了的那一刻，他们才想起自己也是肉做的。
可壳碎的时候，往往已经来不及了。
肖尘收回目光。
他抬起手，没有回头，只是随意地往前一挥。
“进院！”
“抄家！”
顿了顿。
“敢阻拦者，就地格杀。”
台阶上，西门祉还靠在廊柱边。
他的手指在流血，手指抠着门框，指甲劈裂的伤口糊着木屑和血垢，可他感觉不到疼。
不是商量，不是威胁，只是命令。
而自己引以为傲的六百家兵。如鹌鹑一般的挤在一起。没有一点抵抗的勇气。
——
西门祉身后的门客们，反应比他快。
他们是江湖人。
进西门家不过是混口饭吃、寻个靠山。他们有真功夫，所以更识时务。
那一戟碎地的余威还在，那个铁爪门客的残躯还在台阶边抽搐，他们已经嗅到了空气里那股熟悉的、致命的味道。
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