晕开，像她用羊毫笔晕墨的痕迹；撞在那块青石板上时，水花跳得老高，水珠在阳光下闪着光，像陈迹画枯树时，笔尖抖出来的飞白——不是乱的，是有筋骨的。她忽然笑了，指尖在溪水里划了道小浪，水花沾在她手背上，凉得舒服：“我知道怎么画了！雨巷的夕阳不用太暖，就像这溪水的光，淡一点，让光在青石板上渗开，像溪水漫过石头后留下的温痕，这样既不抢雨巷的柔，也能和你雪原的月光呼应——一个是水的光，一个是雪的光，都是清的，却一个暖，一个冷，刚好贴在一起。”
陈迹看着她眼里的亮，像山涧里的光落进了她眼里。他弯腰，伸手帮她把散落的碎发别到耳后——她的耳尖有点红，是刚才被溪水凉到的，他指尖碰上去时，能感觉到她轻轻颤了下。“傻丫头，”他笑了，指尖蹭过她耳后的皮肤，带着点松烟墨的清苦，“刚才在画室还皱着眉，现在倒通透了。”
“还不是你带我来这儿，”周苓站起来，把暖手宝抱在怀里，往他身边靠了靠，“不然我还在想，怎么加夕阳才不别扭呢。”
回去的路走的是另一条，铺满了枫香树叶和竹箨。踩在叶子上的“沙沙”声，和周苓用羊毫笔扫过画纸的声音几乎一样，软得让人心里发暖。陈迹忽然停住脚，弯腰从落叶堆里捡出一片枫香叶——叶尖的红比溪水上的更艳一点，叶脉的纹路在阳光下看得清，像他勾枯树枝的线条，一笔是一笔，却不僵。他把枫叶递到周苓手里：“夹在你的画稿里，说不定看一眼，就有感觉了。”
周苓接过枫叶，指尖摸着叶脉，忽然发现叶梗处用铅笔轻轻勾了个小圈——是陈迹的笔迹，他总喜欢在速写本上画这种小圈当标记。她把枫叶放进帆布包的内袋里，贴着手心，暖得像揣了片小太阳。
夜里的画室，台灯是暖黄色的。光落在画稿上，刚好罩住雨巷的尽头，留白处还夹着那片枫香叶，枫叶的红透过光，在纸上映出淡淡的影，像夕阳刚漏下来的样子。周苓坐在画案前，调颜料
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