光从窗棂漏进来，落在她的发梢上，沾着点墨屑，像撒了把碎星。她画雨巷时有多用心，他都看在眼里——为了画准石板路的磨损，她特意去苏州的老巷子里蹲了三天，用手机拍了上百张照片；为了调雨丝的墨色，她试了二十多种水和墨的比例，废纸上堆得像小山。可他画雪原，也有自己的坚持——那是他从小在东北雪地里摸爬滚打出来的感觉，是爷爷教他画枯树时说的“笔要硬，心要冷，才能画出雪的骨头”。
“我不是要和你争。”陈迹站起身，走到她身边。画室里静得能听见窗外的风声，卷着落叶，“沙沙”地响，像在劝和。他弯腰，伸手轻轻抬起她的下巴，让她看着自己——她的眼眶有点红，睫毛上沾着点潮气，像刚哭过。他的拇指轻轻摩挲着她的唇瓣，那里还沾着点墨渍，是刚才调颜料时蹭上的，带着松烟的清苦。
“你画雨巷，是要画出江南的柔，雨的软，是你心里的南方；我画雪原，是要画出塞北的硬，雪的冷，是我心里的北方。”他的声音放得很柔，像怕吓着她，“默契不是让我们的画变得一样，不是用你的暖盖了我的冷，也不是用我的硬磨了你的柔。默契是你画雨巷里的油纸伞时，我能想到雪原上被风吹歪的枯树枝；我画雪原上的孤鸟时，你能想到雨巷里躲在屋檐下的行人。”
周苓的鼻子一酸，伸手抱住他的腰，脸贴在他的棉衫上。棉衫上还带着他出门采风时沾的雪气，混着松烟墨的味道，是她最熟悉的味道。她把脸埋在他的怀里，声音闷闷的：“我就是怕……怕我们的画放在一起，像两个陌生人，评委不喜欢，双年展拿不到奖没关系，我怕别人说我们连一起画画都没默契。”
陈迹轻轻拍着她的后背，动作像哄小孩一样，手掌贴着她的背，能感觉到她因为委屈而微微发抖。“傻丫头，”他低头，吻了吻她的发顶，发间的墨香沾在他的唇上，“我们一起画了七年，你调墨时多放半勺水，我都能看出来；我勾线时手腕多转半圈，你也能知道我要画什么。这种懂，比画得一样重要多了。”
他松开她，拿起她的笔，蘸了点清水，在她画的雨巷尽头的留白处，轻轻点了几点：“你看，不用夕阳，也能有暖。比如这儿，画个躲雨的小孩，手里举着块糖，糖纸用淡
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