利的线条变成了一团模糊且边缘晕染的墨团。
“这是什么设计？”老师指着那个墨团问。
“这是新消防栓的呼吸灯！”孙子看着那团模糊的墨迹，脑子里灵光一闪，大声回答，“晚上会发光的那种！”
全班掌声雷动。
王主任坐在家长席的角落里，保温杯里的热气模糊了他的镜片。
当具象的符号被降维成某种模糊的触觉残留，它就获得了进入集体叙事的通行证。
毕竟，谁会去怀疑一个孩子的涂鸦呢？
同样在跟“误差”打交道的，还有站在新建地铁站电梯井道里的林工。
这里是地下三十米，空气里弥漫着新浇筑混凝土的碱味。
手电筒的光束打在导轨接缝处，那里有一圈极细微的蓝晕，像是一滴机油滴进了水里散开的颜色。
林工眯起眼睛，那蓝晕在黑暗中微微搏动。
目测宽度0.12毫米，这个尺寸很微妙，它恰好等于一把标准游标卡尺的最小分度值。
如果是以前，这里会被判定为“异物入侵”，然后封锁、消杀、填埋。
但他今天没带那些高精尖的仪器。
他从工装裤口袋里掏出了一把旧卷尺。
尺壳上的橡胶已经脱落，里面的钢带边缘磨得锋利如刀，前段的毫米刻度早已模糊不清。
他蹲下身，将卷尺的零点对准蓝晕的左缘。
右手拇指死死按住尺身，左手捏住尺钩，缓慢地向右拉动。
那原本应该松动的尺钩，此刻却像被焊死了一样沉重。
直到尺钩的内侧边缘与蓝晕的右缘完全对齐，林工低头看了一眼。
因为长期的磨损和尺钩的松动，这把尺子的实际测量起点已经偏移了0.12毫米。
此时此刻，尺面上显示的读数是完美的“0”。
“接缝公差合格。”林工站起身，在那张验收单上签下了自己的名字，声音在空荡的井道里回响。
当晚，这把跟随了他五年的卷尺被丢进了实验室的酸洗池。
强酸剧烈翻滚，冒出刺鼻的白烟。
十二小时后，林工用镊子把它夹出来时，钢带上所有的刻度都已经彻底消失，只剩下一条光秃秃的金属带。
但在金属的基底深处，隐约泛出了一层诡异的淡蓝色光泽。
这种“吃掉”异常的方式，王主任用得更加优雅。
阳台上的绿萝长势喜人，但也到了该修剪的时候。
王主任拿着剪刀，挑挑拣拣，剪下了七片最老、颜色最深的叶子。
这七片叶子的叶脉走向奇特，每一片都像是某种文字的笔画。
他没有把叶子扔进垃圾桶，而是把它们小心翼翼地夹进了一本《城市照明管理条例》手册里。
夹的位置很有讲究，第79页，目录页。
书本被合上，上面压了一块两斤重的鹅卵石。
四十八小时后，王主任再次翻开书。
叶子已经干枯发脆，一碰就碎。
但叶脉里饱含的汁液已经深深渗入了纸张纤维。
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