，“嗯，有。”
我的心只踏实了一秒钟，然后又一下紧绷起来，我唯唯诺诺地道：“那本子是我的，顾老师您能还给我吗？”
顾长熙径直道：“行。”
我松了一口气，可又不放心，心里千回百转地琢磨着这口气是看过我的本子呢还是没看过呢。听他这么迅速的回答和正常的语气，应该是没有吧？如果我再开口问，岂不是有点“此地无银三百两”的意思？搞不好倒还引起了他的注意，回头还认认真真地去瞅有什么猫腻呢。犹豫的当下，那头冷不防问道：“你下午来办公室是为了这事？”
我一愣，心想他怎么知道，那头又缓缓开口，半是明了半是晦涩：“办公室的玻璃门，透光不透影。”
听完这话，我瞬间呆住，这么说，他一直知道我站在门口。
那么，他和陶青的那些对话，也是故意说给我听的么？
两耳忽然嗡嗡作响，一片枯黄的叶子从窗前飘过，打着转，被寒风毫不留情地吹落。
心头的那点暖意，一下被驱散了。
脑子里愣愣地，半天，我听见自己的声音万分艰难地想确认：“顾老师，您知道我站在门口？”
那边没说话，只“嗯”了句。
我张了张口，却发不出音，仿佛连说话的力气都没有了。
隔了小会儿，电话那头又有声音传来：“程宁，你有没有听说过一个词叫‘远方崇拜’？”
我勉强打起一份精神，回应道：“没有。”
顾长熙的声音如同电流般，缓缓流淌出来：“这是驴友中颇为流行的一个词，也是很多人远足的最根本的动力。因为人们总是觉得幸福在山的那一边，他们从未涉足、从未体验，因陌生而神秘，因好奇而向往。其实山的那头还是山，是更多无穷无尽的山。但这点也很容易理解，人总是对不了解的人和物产生特殊的注意，就像对远方的无知和追求而产生出崇拜之情。”
我木着脑袋听他说完，头一次觉得中国的语言是如此的博大精深、晦涩难懂，我微微合了下眼睛，咽下那股酸楚的感觉，然后心平气和地道：“哦。”
可心里却不由想，是因为陶老师的话所以你会跟我说这些么？好了，我都明白了，我刚刚在网上都已经查阅过了，虽然你说的是另外一个词，但也请不要再说了。
沉默片刻，顾长熙又缓慢而低沉地道：“在敦煌的时候，你同我坐在岩石上看日出，我就想跟你说，那时的场景最适合解释这个词，因为你看到的连续起伏的沙丘辉煌壮大、超出你的想象，或许你向往、倾慕，但远方的远方，只能是干燥的沙粒和炙热的沙漠。”
听到他提及敦煌的那个清晨，我心头莫名一阵抽搐。原来那么早他就想跟我说了，可最后一丝挣扎在我心里拉扯，我摇摇欲坠地反驳道：“可是沙漠中，不还有月牙泉么？”
“没了，”顾长熙的声音依旧沉稳，内容却毫不留情地打破我最后的幻想，“月牙泉在80年代以前就已经没有了，你所见的，不过是人工蓄水勉强维持的假象。”
我的心彻底沉到了谷底，我和顾长熙只隔着一通电话，而他的声音却好像从宇宙的另一端传来，让我感到极为陌生。我虽不聪明绝顶，但也不傻。混混沌沌中，只有胸口有个地方痛得格外尖锐，如痉挛一般。水汽在眼前迷蒙，又散了，又迷蒙，又散了，使我的整个世界呈现出奇异的切换状态，它一会儿清晰，一会儿又模糊不清，我从未见过这样的世界，就如同我从未想过有这样的顾长熙。
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