翌日，清晨。
唐人街口，麻婶早餐店。
高军拿着油条，喝着粥，能在异国他乡迟到这种熟悉的早餐也就只有唐人街了。
当然，也能看到鬼佬。
聂振邦掏出钱，拦下了要付钱的高军，“表哥，你来怎么能让你付钱。”
转头笑着说，“麻婶，多少钱。”
“1美金。”
阿邦把钱放桌子上，麻婶看了下坐着的高军，压低声音说，“这你家亲戚？”
“我表哥。”
麻婶看了下高军，“看起来挺有钱啊。”
“这我就不知道了，钱放这了，您忙。”聂振邦摆摆手，显然不想在这件事上多说。
看了看他们背影，麻婶撇了撇嘴。
这眼热和嫉妒是藏不住的。
什么叫唐人街？
其实就是一群从国内过来的“底层”人混居在一起，形成了特有的形势，你想每个人都住小洋楼？别开玩笑了，真的以为国外遍地黄金？
遍地屎差不多。
聂振邦走在旁边，忍不住好奇，“表哥，你现在生意做的多大？”
“刚起步，客户比较零散，都是散户，都在海外，想要找个长期合作的。”
都是些小喽啰，什么时候被剿灭都不知道，最起码找个军阀吧，总不能自己这边在装船，好家伙，你那边说投降了。
军火商，最忌讳稳定，但也最希望客户稳定。
当然，前提你有钱，没钱的话，你还是去死吧。
“那个罐头老板厂在哪里？”高军不想跟表弟多说，等会这家伙真上头要跟着自己走。
任何人都有可能在下一秒死去。
战争，可从来不会挑选死者。
你挂着十字架、护身符的作用就是让人认清这具尸体是你。
“你来带路吧，你做副驾驶。”
聂振邦看着Toyota Corolla GT-S的两个大灯一闪，艳羡的说，“表哥这车你的？”
“喜欢吗？喜欢到时候拿去开。”
这辆车是租的，押金4000美金，肯定都不知道几手了，喜欢就拿来开咯。
聂振邦虽然想，但理智告诉他，这种“大玩具”，太贵重了，摇摇头，“不用，不用。”
高军也不勉强，坐上车，后面就显得稍微拥挤点，安布雷拉开车，朝着“市场街”开去。
…
旧金山市场街是个在华人嘴里的统称。
许多的厂房都在这。
能够看到一脸风程仆仆的黄种人，疲倦的蹲在阳光照射不到的阴暗角落，呆滞的看着四周来来往往的行人。
这种苦力地，极少看到白人，就算有，也是管理层，那帮骄傲的“绅士”
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